María Cristina Ogalde

Presentación de libros de ediciones La silla

2012-01-08T08:32:00.000-08:00

La voz de las sencillas cosas memorables - DIEGO DUBLÉ URRUTIA

2011-12-13T20:21:00.000-08:00

El 8 de julio de 1877 nació en la hermosa y sureña ciudad de Angol, capital de la provincia de Malleco, quien fuera Premio Nacional de Literatura en 1958: don Diego Dublé Urrutia. Pronto se cumplirán 42 años desde su partida y por eso quiero recordarlo en estas páginas.
Su labor poética que, aunque escasa en números, es desbordante en calidad, ha sido aplaudida por la crítica de todos los tiempos. Alone —el gran y omnipotente juez de nuestras letras— encontraba que algunos poemas de Dublé eran perfectos, sentenciosos y alados. Y en época más reciente, el profesor Miguel Ángel Díaz ha dicho de él que “Diego Dublé Urrutia canta lo que conoce, lo que es susceptible de producir emociones al solo contacto con la palabra. La vida hogareña, el campo, los hechos múltiples y populares, tienen en Dublé Urrutia su intérprete mejor elegido. De ahí, entonces, que todas sus obras reflejen ese aroma distante de las cosas que siempre se recuerdan...”.
En efecto, sus mejores poemas siempre van tras la huella de viejos recuerdos indelebles, como los hermosos alejandrinos de “En el fondo del lago”:

    Soñé que era un niño que estaba en la cocina
    escuchando los cuentos de la vieja Paulina.
    Nada ha cambiado; el candil en el muro,
    El brasero en el suelo y en un rincón obscuro
    El gato dormitando. La noche estaba fría
    y el tiempo tan revuelto que la casa crujía...
    se escuchaba, a lo lejos, ese rumor de pena
    que sollozan las olas al morir en la arena,
    y a intervalos más largos esos largos aullidos
    con que piden auxilio los vapores perdidos...
    Nosotros, los chiquillos, oíamos el cuento
    sentados junto al fuego y como entrara el viento
    por unos vidrios rotos, su frente medio cana,
    la vieja se cubría con su charlón de lana...

Podría dividirse su obra en dos grandes momentos. El primero, conformado por sus dos primeros libros, obras de juventud que escribió antes de asumir funciones diplomáticas en casi una veintena de países y la segunda parte, cincuenta años después, cuando su pluma alcanza el vuelo que lo llevó a las alturas del Premio Nacional.
“Del mar a la montaña”, de Diego Dublé UrrutiaEntre sus obras más notables figuran Veinte años (1898), Del mar a la montaña (1903), Profesión de fe (ensayo, 1928), Fontana Cándida (1953) y sus libros póstumos Tragedia rústica, Lemuria, Selva oscura y Poemas en prosa, entre otros.
Otro hermoso poema costumbrista, traducido a varios idiomas, es el notable “La procesión de San Pedro y bendición del mar”:
    ¡Junio! Mes de las aguas, mes de las brisas    mes que hacen los pavos su testamento    y en que las rubias ostras —monjas clarisas—    rompen la celda de su convento.    (...)
    Hoy es tu última día, lo dice el tono    de las campanas ebrias y el grito humano    con que sale a la pesca con su patrono    todo lo que hay de lobos en Talcahuano.    (...)
    Hierve la mar de barcas. Las velas curvas    juegan al sol llevadas a la bolina    y mientras llega el santo pifian las turbas    a un bergantín que cruza la Quiriquina.
Tienen también sus versos tiempo de recordar los viejos días en su pueblo, con calles coloniales y añosas acacias, carretas de indios tiradas por bueyes en las tardes de Arauco “cargadas de recuerdos y tristezas”.
Si sus dos libros primeros son buenos, será en Fontana Cándida donde se revelará toda la potencia y belleza de la palabra de Dublé. Recordamos del perfecto soneto “Fontana Cándida”, los dos tercetos finales:

    ...Para mí, nada pido
    dadme una rama de árbol, una roca,
    y la tendré por nido.
    Mi nombre pronunciado
    con ánimo gentil por vuestra boca
    me hará creerme amado.

Diego Dublé Urrutia, otro gran poeta olvidado por los chilenos, murió en Santiago de Chile, lejos de su amada tierra mapuche, en noviembre de 1967, pero porque perdura su obra exquisita y cotidiana a la vez, lo recordamos desde nuestra Capital de las Letras.

FUENTE: WEB

2011-12-02T21:33:00.000-08:00

Dibujos Diana Camacho

2011-12-02T21:26:00.000-08:00

Lanzamiento Libro de Poemas de Alejandro Ananias

2011-06-08T09:43:00.000-07:00

Talleres en Colegio Santa Clara de Talcahuano

2011-05-03T17:57:00.000-07:00

Tarde Cultural en Centro Galvarino

2011-04-25T08:20:00.000-07:00

Escritores de Talcahuano en Fundacion Un Techo para Chile

2011-04-25T08:18:00.000-07:00

Talcahuano presente en la Feria Internacional del Libro de Santiago 2011

2011-04-25T08:16:00.000-07:00

En Colegio Adventista de Talcahuano -Exposicion Gestion Cultural y Ecologica

2011-04-25T08:15:00.000-07:00

Talleres en Escuela Mexico Talcahuano

2011-04-25T08:12:00.000-07:00

Pobreza

2010-11-30T13:13:00.000-08:00

Al parecer las desigualdades no disminuyen a pesar de la disminución de la pobreza. Durante los últimos 17 años la pobreza se ha reducido en 44%, en cifras absolutas , existen mas de dos millones de personas pobres y entre ellas 500 mil están en la indigencia. Según las estadísticas de Mideplan, durante el período 2003-2006, la pobreza ha disminuido en todas las regiones del pais. Entre las con mayor pobreza están las regiones Octava y Novena, ambas practicamente con un 20 %, en tanto las con menor son la Duodécima y la Segunda con 6,3 Y 7,3 por ciento. Algo interesante se muestra respecto a que por primera vez la pobreza urbana supera a la rural 14 por ciento la primera y 12,3 por ciento la segunda. Es de destacar que los mayores índices de pobreza están entre la población indígena 19 por ciento. Aunque tambien en esta ha retrocedido. Así pues el Crecimiento con igualdad se estaría consolidando. Sin embargo, algunos entendidos se preguntan : ¿Donde caen los chilenos que salen de la pobreza?. Hasta el momento no se ve este país de clase media que estaría emergiendo. Por otro lado , en Europa son considerados pobres, todas aquellas familias y personas que se situan económicamente por debajo del umbral del 50% de la Renta Media Disponible Neta

En España por ejemplo esta situación afecta al 19% de los hogares, mas de 8 millones de personas. En este país, el año 2005, la media alcanzó a 1.060 Euros por persona/mes, poco mas de 750.000 pesos chilenos. Es decir un pobre en España es quien alcanza un ingreso inferior a esta cifra o sea a 375.000 pesos. Por lo tanto podríamos decir que el pobre en Chile es evidentemente mas pobre que en Europa.

Escritos en la Arena - Cris Ogalde

2010-11-11T10:21:00.000-08:00

AUTORRETRATO

Soy morena de mentiras

de frente gobernanta

ojillos sin fronteras.

Soy de labios sin cinceles

Soy reflejo criollo

en la Roma milenaria

desbordada de mi mesa.

Soy belleza inigualable

Soy de reflejo reposado

cocinera de emociones

canción de sueños.

Soy envoltorio de programa.

Soy terca de pelaje

el dolor me traspasa

torera de la injusticia.

Soy columna intransigente

Soy pelusa en la estrategia

gusano en la economía

mascarón en el trabajo.

Soy máscara caminante

Soy cándida y luciérnaga

creyente del Verbo

rara mezcla discurrida.

Soy ingenua que doy asco.

Soy margarita en el mercado.

En el amor siempreviva

manzanilla a los amigos.

Soy cardo en la elegancia

Soy jirafa en la farándula

Con hambre soy araña

Un pez para enemigos.

Soy gatita en tus brazos

Soy taller de escritura

enana ortográfica

traficante de letras.

Soy extranjera de mi lengua

tengo sal en mi cuna

y las olas son mi arrullo.

Cerros escarpados me alimentaron

tengo piedra y cal en mis venas.

Artista en la carencia

maga en el bolsillo

atleta en el socorro

adicta para el ocio.

Anuncio

Te miro paloma y

La memoria no me alcanza

Para guardarte

Rezumas hermosura

Doblando la esquina de tu enagua

Por la noche

Te anuncia la luna

Alza el rostro para verte

Ahí estás en las estrellas

Bautizada con tu nombre

Evoco las nubes

(Algodones que inundan)

La imaginación desatada

Te encuentra en ellas

Carne viva

Carmín y milagros me trajo tu boca

se esfumó en el andén obligado

Mis pies desterrados de patria ajena

Inquietos se retuercen en el hilo del tiempo

Las manos duelen de tanto alcanzarte

No digo olvido, no

Eres carne viva

En mí complicada sesera

El mastín de Dios trajo mi invierno a tu verano

Y en las postrimerías

No tuve el valor de pedirte

de suplicarte

Que arriesgaras tu cuello

Realidad

La angustia es más angustia cuando me faltas tú

La angustia es más angustia cuando sueño que no estás

Es más angustia la angustia

Cuando despierto

Ironía

Caminhando, caramirando

Busco em meu bolso

O anel que me deste em sonhos

Para não sentir a angústia de te perder algum dia

Caminhando, caramirando

Verto minhas mãos em minhas mãos

E só encontro o fruto de meu cansaço.

EL PERFUME

2010-11-06T22:34:00.000-07:00

Parte I

Antonia cerró la puerta y se quedó pensando: llevo las llaves, el celular, la agenda, el monedero. No se me olvida nada. Apretando la cartera, avanzó por el estrecho camino que separaba su casa de la calle principal, en el condominio donde vivía hace sólo seis meses. Volteó la cabeza para mirar hacia la ventana del segundo piso donde su hija dormía plácidamente la inocencia de sus años, (sonrío con ternura al imaginarla), resguardada por la Cleofa, la nana mayor y fiel que se fue con ellas después del período de peleas y separación de su marido. De pronto se detuvo alarmada, sencillo, monedas, necesito sencillo para pagar el pasaje. Aún le quedan resabios de los antiguos temores de universitaria, enfrentar al chofer, aunque hacía más de un año que no se subía a una micro. Ahora tenía que hacerlo porque su auto estaba desde anoche en el garaje para ser reparado. Tenía unos ruidos raros insoportables.

-Son las pastillas, déjemelo y en dos días se lo tengo listo- dijo el mecánico.

Se quedó ¡Plop! No tenía idea que los autos tenían pastillas. A lo mejor se las sacan porque el auto resultó diabético igual que su ex-suegra, que armaba una trifulca de padre y madre cuando le quitaban sus dulces.

Se reía sola en el paradero al recordar la última pelotera con su ex por causa de su suegra y sus pastillas, que terminaron en la taza del baño junto con su peluca por un error de cálculo de su “adorado hijito”.

Luego de subir al micro se sentó en el primer asiento, como las ancianitas, pensó. No quería mezclarse ni ubicarse en la parte trasera del vehículo por miedo a caerse y ser asaltada. Es ridículo que tenga temor, se dijo, después del bruto que tuve de marido. Recordó con tristeza como tuvo que aprender a defenderse.

Parte II

Marcos se levantó de buen ánimo. Hacía mucho tiempo que no se sentía así. El tiempo terrible de cesantía, el derrumbe de su hogar, el abandono de su mujer, habían hecho mella en su acostumbrado optimismo. Se observó en el espejo, sonrío mostrando su dentadura reluciente y perfecta.

--¡Buenos días señor ingeniero ”Gerente de Comercio Exterior”! – se saludó a sí mismo.

--Hoy es el día, hoy obtengo ese trabajo ¡Si señor! Dijo en voz alta y de un brinco giró dirigiéndose a la puerta de salida.

Había trabajado en todo y de todo durante este tiempo de cesantía crónica, incluso de chofer de colectivo. No le tenía miedo al trabajo. Por primera vez se le presentaba la real posibilidad de ejercer su carrera. Hacerse cargo de la oficina que se abriría en la capital para después expandirse a Europa gracias al tratado de libre comercio. Hoy sería la última entrevista. Había movido todos los pitutos posibles, incluso a su tío, el juez de la corte suprema. Hacía un mes que había presentado su currículo, los certificados requeridos, los master realizados en el extranjero (No presentó el certificado de primera comunión debido a que no la hizo), hablaba dos idiomas. Hoy, por fin lo citaron.

--Si, el puesto es perfecto para mí--pensó para sí, mientras cerraba el portón del condominio donde vivía.

Miró su reloj, las 7.00 A.M.

--Cálmate Marcos, aún es temprano, camina un poco y relájate—monologó en un susurro.

Con las manos en los bolsillos echó a andar distraídamente hasta el próximo paradero, tratando de ignorar el nudo en la guata que lo traicionaba. Seis años de cesantía pesan como para poner nervioso a cualquiera ante la oportunidad de su vida.

Parte III

Antonia miró por la ventanilla al hombre que se acercaba con ademán de subir.

--¡Que bombón!—pensó acomodándose el pelo coquetamente.

Cuando percató su gesto instintivo, se reprochó:

--¡Qué tonta! Parezco una colegiala, definitivamente me hace mal andar en micro. ¡Si con mi ex tuve suficiente!

Notó sus musculosos brazos y amplio pecho dentro de ese traje de corte perfecto. Su tez bronceada lo hacía ver de aspecto deportivo dentro de su elegancia. Mientras subía al bus observó sus grandes manos bien cuidadas, al levantar la vista se dio cuenta que él la observaba, inmediatamente el calor subió a su rostro, se movió inquieta y volteó hacia la ventanilla desconcertada.

--¡Cómo puedo ser tan burra! Me pilló mirándolo y notó mi vergüenza.

Parte IV

Cuando Marcos subió al micro le llegó un olor exquisito que lo estremeció. En su alocada carrera por el sustento diario, en los tiempos de escasez, había olvidado como huele un buen perfume. Este aroma le recordó su otra vida ( como él la llamaba) cuando tenía su mercedes y no andaba zangoloteando de micro en micro, su reloj Cartier de tres millones y no el cuarzo convencional que le estrangulaba la muñeca, sus zapatos italianos que trajo del último viaje y no estos nacionales de planta china que ahora torturaban sus pies, todo lo había vendido para sobrevivir, hasta su corbata francesa y sus calzoncillos Armani, exclusividad de la moda.

Este aroma lo sacudió con nostalgia entre la comodidad del pasado y el presente tan austero.

--Ya ni siquiera recuerdo el perfume de mi ex mujer-y pensó en su casa con escasos muebles, una cocinilla, su cama y su escritorio.

Pagó el pasaje y volteó siguiendo el llamado del perfume, se encontró con una linda mujer que lo observaba detalladamente desde el primer asiento.

--¡Qué preciosa! –se dijo y sin dudarlo se sentó al lado de ella.

--Le dio vergüenza porque la sorprendí mirándome-pensó para sí con cierta complacencia.

Le parecía raro que una mujer se sonrojara, no son tiempos de rubores- pensó.

Era difícil estar sentado a su lado. El asiento le quedaba chico, le sobraban los pies y no sabía dónde poner sus manos.

--Parece un angelito aquí a mi lado-pensó con picardía.

No lograba descifrar si era el clima, las circunstancias o el perfume que lo hacían sentirse conquistador, coqueto y excitado.

Cerró los ojos y se dejó llevar al sentir la sensación grata en su costado, el rozar del muslo derecho de su compañera, la redondez de su cadera, la calidez de su hombro y el aroma del perfume que lo inundaba hasta lo más íntimo. Dejó volar su imaginación.

PARTE V

Antonia miraba insistentemente por la ventanilla del bus, que danzaba en el tráfico mañanero por calle Colón hacia Concepción.

--¿Cómo es posible este bochorno?--

Le daba rabia que el desconocido viera su debilidad.

--Se va a creer el cuento, como todo hombre...creen que las mujeres caemos rendidas a sus pies...y no es así...no señor—se repetía molesta pero no pudo evitar mirar con el rabillo del ojo al desconocido sentado a su lado. Al apreciar su cuerpo cálido, rígido apegado a ella, se inundó de sensaciones ya olvidadas, un cosquilleo que le llegaba hasta la nuca, observó su boca, la atrapaban esos labios. Sin querer respondía a sus movimientos, el entrar y salir del aire que ensanchaba su pecho.

--Mantén la calma Antonia debes llegar a la oficina-se dijo.

A las once tenía entrevista con su jefe, días atrás solicitó ser la encargada de la sucursal que se abriría en Santiago, significaba un gran salto en su carrera, pues sería el paso hacia las posibilidades de trabajar hacia Europa por el recientemente firmado tratado de libre comercio. Tenía experiencia en asuntos exteriores, hablaba perfectamente dos idiomas y tenía antigüedad en la empresa.

--El puesto será tuyo sino hay inconvenientes- le dijo su jefe -hay otro postulante y veremos que decida el directorio, cuenta con mi apoyo.

Ahora en este micro, todo le giraba, la intensidad que le provocaba ese desconocido iba en aumento. Cerró los ojos y dejó volar su imaginación.

Parte VI

Marcos trataba de calmarse, no quería ni moverse por miedo a que sus deseos le traicionaran, tenía unas ganas locas de abrazar y besar a esa desconocida, entreabrió sus ojos y miró sus piernas, envueltas en una tela exquisita y suave que delataban sus muslos. Sintió un llamado a perderse en ella. Subió la vista, encontró sus pechos turgentes ceñidos por una blusa rosada que subía y bajaba al ritmo de su respiración. Se imaginó acariciándola.

Antonia por intuición comprendió que el desconocido la estaba mirando, la recorría con sus ojos. Trató de disimular la emoción contenida. Él le tomó el rostro con las manos y la besó intensamente. Ella entreabrió los labios para recibir el beso cálido, suave, luego, profundo y apasionado, impetuoso. Sus manos descendieron y acariciaron su cintura, su espalda, ella respondió abrazándolo, dejándose llevar por la caricia. Él desabrochó lentamente su blusa, mirándola a los ojos desnudó uno de sus senos, después el otro y con su boca la rozó deliciosamente. Una llamarada, una explosión, las manos en su espalda desnuda, en su vientre. Ella osadamente desabrochó el pantalón. Él con retenido deseo, comenzó a bajar su falda deslizándola hasta el suelo mientras besaba sus hombros. Ella acariciaba sus glúteos con estremecimiento. Antonia se sintió flotando en una nube cuando él la cubrió con su cuerpo desnudo y en un abrazo se entregaron al placer.

--¡Señorita! Ya llegamos a la altura del trescientos cincuenta por Aníbal Pinto, me dijo que le avisara- Antonia escuchó lejana la voz del chofer. Abrió los ojos y pequeñas gotas de sudor cubrían su frente. No quiso mirar a su compañero de asiento que con los ojos cerrados respiraba entrecortadamente.

--Sí, sí, gracias-dejando el corazón y el alma en el asiento se dispuso a descender de la micro.

Marcos continuaba con los ojos cerrados.

Antonia caminó unos pasos cuando escuchó que el desconocido le decía:

--Señorita, señorita, disculpe, se le quedó la cartera en el micro, tome usted.

Desconcertada Antonia pensó:

--Una mujer puede olvidar cualquier cosa, pero nunca su cartera, ojalá no se dé cuenta de lo que me pasó.

--Gracias, la verdad es que tengo tantas cosas en la cabeza...

--Sí, la entiendo, si usted supiera las cosas que yo he olvidado a veces-le respondió el desconocido, acomodándose a su lado.

Avanzaron un poco por calle Barros Arana, rodeados por la multitud que iba y venía en el paseo peatonal.

Marcos le dijo:

--Te invito a un café-mientras pensaba ¡A la mierda con la entrevista!

Antonia respondió rápido:

--Acepto-mientras pensaba ¡A la mierda la sucursal de Santiago!

EL HOMBRE

2010-11-06T22:25:00.000-07:00

El hombre caminaba con pasos cortos, cabizbajo, con apuro, apretando el portafolio de cuero negro en su pecho. Se confundía en el tráfago matutino del Paseo Ahumada. Era uno más entre la gente, pero, un buen observador notaría su rostro demacrado, parecía llorar sin lágrimas, tan acongojado como si llevara el peso del mundo sobre él. También un buen observador notaría el nerviosismo o temor que apretaba su portafolio.

Tenía que llegar luego a las oficinas de la Alameda, entrar por el estacionamiento y subir directamente al despacho del General.

El hombre desde pequeño había soñado con ser militar, desde siempre se sentía arrebatado por la vocación de soldado. En su infancia soñaba con proezas y heroísmos para su patria. Por eso se alegró cuando el general lo llamó esa mañana, a él, insignificante soldado encargado de trasladar papeles de una oficina a otra en “la gran casa de la Alameda”. Entró un poco desorientado y manos sudorosas de tanta emoción.

Se cuadró marcialmente frente a su General, el cuerpo lo sentía electrificado como si su uniforme de campaña, desprovisto de medallas y condecoraciones fuera la mismísima bandera tricolor que lo arropaba.

--Sargento, descanse- le dijo el General, con esa voz de mando, segura, autoritaria, que lo caracterizaba. El tronar de la orden lo caló hasta lo más hondo.

--Amigo ¿cuánto tiempo lleva usted trabajando en esta repartición? -inquirió el militar con voz más suave.

El hombre tardó unos segundos en responder, se sorprendió, no esperaba que su General lo tratara de amigo con ese tono paternal, cómplice de confidencia.

--Señor, tres años y siete meses señor- respondió con voz militar escondiendo sus emociones.

--Hace tiempo he notado la dedicación y empeño con que realiza sus tareas sargento- le dijo el General sentándose en su sillón, magnífico, cómodo, repujado en cuero, detrás del amplio escritorio de ébano y mármol.

El hombre quedó impresionado, no sabía si por lo que había escuchado o por ver a su General sentado detrás de ese altar imponente, mejor que el Papa en la Plaza de San Pedro.

--¿Cuánto hace que está en el ejército sargento?

Sintió que la voz le llegaba desde las nubes.

--Señor, quince años, señor – respondió, con voz ronca y alta.

--Hoy usted mi amigo prestará un gran servicio a la Patria, en estos tiempos de guerra, con tantos enemigos ocultos. Hay que ser firmes y leales para vencer a los comunistas amigos del marxismo extranjero.

El hombre continuó escuchando, grabando en su memoria las instrucciones que le daba como en una catarsis, al término saludó, giró y salió de la oficina. Fue a su casa, se quitó el uniforme, se vistió de civil, abrazó a su esposa que lo miraba extrañada, sin preguntar nada. Esa mujer menuda que con su cariño silencioso le había salvado de tantas depresiones en estos tiempos tan duros e incomprensibles. Se tomó un café, total estaba en casa y aún había tiempo. La infusión no lo calmó, los negros pensamientos seguían acechándolo. No cabalmente la misión encomendada. Su cerebro trabajaba a mil, atando cabos, viendo más allá, descifrando las incógnitas. No lograba entender o tal vez no quería entender. ¿Por qué tenía que ir de civil hasta el sector de Recoleta? A una sucursal de extranjero le había dicho su General, no en un jeep del ejército ni siquiera en su auto y entregar los números que guardaba en el rincón más profundo de su memoria. El hombre trataba de desechar esa inquietud creciente, galopante en su interior. Hubiera preferido ir con uniforme. De civil se sentía desnudo, desamparado, huérfano.

Se dirigió al paradero más próximo y tomó la micro. En veinte minutos estaba en la calle Independencia, calculó la altura de la numeración y se bajó, llegó a Recoleta, sombría, bohemia, apostadores consuetudinarios transitaban hasta el hipódromo.

Llegó al local y entró, más que banco parecía una oficina de abogados poco exitosos.

Se le acercó alguien con impecable traje oscuro a rayas y le dijo parcamente:

--Vengo a hablar con Mister John, me está esperando.

En silencio le hicieron pasar a otra oficina, más amplia y menos iluminada, llena de computadores funcionando y hombres ídem. Alguien alto, rubio, delgado, de ojos azulinos se acercó y lo saludó en mal español, inmediatamente agregó:

--Si me da los números que trae, haremos el trámite inmediatamente.

El hombre se quedó parado, rígido en medio de la sala, tratando desesperadamente de buscar en su cerebro los fatídicos números y no encontró nada, todo estaba en blanco, podía sentir como la sangre recorría todas sus venas, quería moverse y no lo lograba, quería hablar y de su boca no salía palabra alguna. Como desde el fondo de un gran cuarto oscuro avanzaban lentamente recuerdos de rumores terribles, prohibidos entre la tropa que trabajaba en la “Gran casa de la Alameda”, de dineros, de fuga, de soldados desaparecidos, subversivos, “vendepatria”.

Qué difícil se le hacía al hombre reconocer ahora quiénes eran los enemigos. A este gringo, rubio, joven, impecable, que tenía enfrente, no sabía como clasificarlo. Una chispa en su interior sonaba como una alarma.

--Soldado, me da esos números- le dijo con cierta prepotencia el gringo.

Sin poder disimular del todo, con un ligero titubeo recitó de memoria los números aprendidos, mientras su interlocutor los anotaba con agilidad en una libreta, acto seguido se dirigió a un computador y comenzó a trabajar en él.

El hombre se acercó y con el rabillo del ojo alcanzó a leer un poco la pantalla, eran números y cifras astronómicas, dólares americanos y un nombre se quedó incrustado en su frente “Banco Riggs”.

El rubio imprimió unas hojas, las tomó, revisó, cerró la pantalla, se adelantó hasta el escritorio, sacó un portafolio cuero negro, introdujo las hojas y se las alargó al hombre.

--Listo - lléveselas al General.

El hombre tomó el portafolio con manos temblorosas, se sentía fatigado, muy viejo. Con pasos lentos y cuerpo encorvado salió del local.

Ya encajaban todas las piezas de su misión secreta.

Caminó hacia Independencia, atravesó el Mapocho, no tenía ánimo ni para tomar el micro, sentía punzantes dolores en todas partes, hasta en lugares que ni sabía que tenía pero lo que más le dolía era el alma.

Cuando llegó al Paseo Ahumada apretó con fuerza el portafolio a su pecho con temor a ser asaltado, continuaba sintiéndose desnudo sin su uniforme militar.

Al llegar a la Alameda entró por el estacionamiento siguiendo las instrucciones, ingresó al despacho, le entregó el portafolio al General quien sonreía satisfecho.

Regresó a casa y en silencio tomó todos sus uniformes y al final del patio les prendió fuego como en un rito de expiación, besó a su mujer, miró a sus hijos, no se atrevió a tocarlos, se duchó, vistió la misma ropa, escondió los espejos y con el arma de servicio en la mano entró en el garaje.

Al otro día en los periódicos de la ciudad se leía el siguiente titular:

“El General se reúne con su Gabinete para planificar nuevas estrategias de superación de la pobreza en que dejaron al país los “comunistas”.

Y en un titular más pequeño, casi al margen de la página se puede leer:

“Un nuevo mártir para la Patria, un sargento cae en enfrentamiento con extremistas, más información en página 8”.

180 GRADOS

2010-08-21T21:38:00.001-07:00

180grados

María Cristina Ogalde

Recorro las calles con premura, voy a visitar otra agrupación de Adultos Mayores, en la actualidad proliferan con ímpetu en mi ciudad. Sonrío, apuesto que si alguien observara en mi rostro esa sonrisa socarrona que me caracteriza cuando estoy contenta y satisfecha, encontraría la misma expresión del gato Tom cuando al fin pudo comerse a Jerry y nadie lo pilló.

¡Qué circunstancias más extrañas me trasladaron a este momento! La memoria, trae a la mente los crueles acontecimientos, las desesperanzas que traspasaron mi vida. No duelen tanto, es más, creo que puedo reírme de ellas gracias a mi tozudez y el ir y venir de este trabajo que me permite compartir con muchas y diversas personas que conforman las diferentes agrupaciones de adultos mayores de mi comuna, y que como operativa en terreno de la oficina municipal del adulto mayor recorro día a día. Tozudez, ¡por Dios que he sido porfiada! Desde chiquitita quise ser monja y déle con eso. ¡ No había caso!, si hasta mis juegos infantiles siempre terminaban en algo parecido, o bautizando muñecas o sepultando pajaritos, ratones o cualquier bicho que se me ocurriera, también rezando misa - con las ropas de acólito de mi hermano que mamá lavaba todas las semanas para que, de punta en blanco, todos los domingos estuviera firme al lado del Padre Jesús, en la parroquia de mi barrio, como el monaguillo oficial y permanente durante su infancia - o haciendo procesiones a cuanta virgen o santo se me ocurriera. Siempre arrastraba a mis amigas y amigos del barrio, con los que en las tardes después de la escuela nos juntábamos.

Continuo caminando y adentrándome en mis recuerdos, todos ellos impregnados de ese deseo de ser monja, pero una moja “chora”, no de claustro sino de vida activa, de trabajar con los pobres, de dedicar mi vida a servir a los pobres, tal vez porque sé lo que es la pobreza, de no tener pan para el desayuno y de irme con “la guata pelada” a la escuela por las mañanas, en tiempos en que no daban leche en el recreo, sabía lo que era regresar a casa y encontrar el único almuerzo: una taza de té inventado con ingenio por mi madre que hacia de la pobreza la “escuela de la ingeniería”. En los tiempos de escasez extrema, el almuerzo consistía en un té elaborado con hojas de boldo, que siempre están a la mano en el cerro y dan sabor, agua caliente y azúcar quemada para el color. Por lo que fuera, yo quería ser monja para hacer la pobreza menos pobre o para ser más justa.

-Hola señorita María, la estábamos esperando.

Una mujer menuda de apariencia indefinida, arremangándose el antiguo delantal, con tantos años como ella, salió de un portón enrejado de color negro al encuentro de la señorita María, sacándola de sus profundos pensamientos.

-Hola doña Rosario, espero no haber llegado tan tarde – respondió la señorita María, abrazándola con cariño.

-Venga, venga - le dijo la mujer tomándola de la mano para entrar en un amplio salón un tanto desvencijado pero adornado cálidamente.

De las paredes colgaban diplomas y en repisas se alineaban orgullosos trofeos, allí la esperaban una veintena de rostros expectantes y arrugados de las mujeres y hombres presentes, sentados alrededor de mesas o mesones, unas tejiendo, otros jugando cartas, todos en amena charla.

-Chicas llegó la señorita María, empecemos la reunión… ya, ya… guardemos los tejidos, las cartas, el dominó y pongámosle atención – agregó, golpeando las palmas para llamar al silencio.

La señorita María se acomodó en la silla que le ofrecieron y de su maletín extrajo papeles y carpetas. Haciendo un ademán gracioso olisqueó el ambiente y comentó:

-¡Hummm! sale buen olor - exclamó

-Adivine con que la estamos esperando para la once- exclamó una.

-Con sopaipillas - respondió la señorita María.

-¡Y pebre cuchareado! - agregaron todos a coro riendo con ganas para demostrar que era una fiesta recibirla en su sede social y que conocían su afición por las sopaipillas.

Así era la vida de María, la que dio un vuelco 180 grados después de 20 años como monja “para servir a los pobres” como ella quería. Pero las circunstancias se dieron de otra manera, después de terminar tres años de formación en el postulantado y el noviciado profesó sus votos solemnes de “Pobreza, Castidad y Obediencia”. La castidad y la pobreza no le costaron vivir pero el de obediencia fue su tortura desde el principio. Después de convertirse en monja, los días pasaban y no le daban destino para trabajar en alguna población o villorrio perdido en el mapa. Después de 20 días no aguantó más y preguntó:

-Madre Superiora, ¿dónde me enviarán a trabajar? - y esperó la respuesta con disimulada ansiedad.

-Paciencia hermana lo estamos viendo con el Consejo - respondió la Madre Superiora, una mujer enjuta, huesuda y alta embutida en su impecable hábito blanco.

María se inquietó. No era costumbre que el Consejo decidiera el destino de una monja y que se demoraran en mandarla a alguna casa comunitaria de las que su congregación tenía distribuida en los 5 continentes.

Ahora si que me cobrarán por haber dejado la Universidad – pensó, porque efectivamente cuando solicitó ingresar al convento le pidieron que terminara la carrera de Historia y luego ingresara, pero ella no les obedeció, consideraba que 4 años más era mucho esperar.

Después de un mes de indecisiones el Consejo en pleno la llamó a reunión.

- Mire hermana – comenzaron muy serias a hablarle – nosotras sabemos cuanto anhela usted trabajar en una comunidad, pero antes de sus anhelos está la voluntad de Dios por medio de este Consejo.

Las siete religiosas allí reunidas miraron a la señorita María como estudiando sus reacciones puestas a prueba.

-Las necesidades de la congregación son diferentes a sus expectativas, la mandaremos a estudiar a Europa, a la Universidad Jesuita en Roma, allí usted se preparará en Psicología de la Trascendencia y será nuestra “Maestra de Formación Permanente” y nuestra “Consejera”, porque como ya le hemos expresado…..blá-blá-blá…

La señorita María no podía creer lo que estaba escuchando, le parecía irreal, miraba los rostros de aquellos ojos escrutadores y le parecía hasta gracioso o tal vez por los nervios le costaba contener las incipientes carcajadas de su boca. Tuvo que apretar fuertemente los labios.

-….. la próxima semana partirá a Italia donde nuestras hermanas de la Casa General la están esperado - terminó diciendo la Madre Superiora.

- Ante Dios y ante este Consejo su destino esta sellado – concluyó la religiosa de más edad, como una profecía.

Ciertamente quedó sellado su destino ese día, estudió en Roma, luego en Brasil después nuevamente en Roma hasta convertirse en “loquera de sus hermanas” como algunas con cariño, la llamaban. Conoció los cinco continentes, todas las obras, las comunidades, las parroquias, pueblos y villorrios donde sus hermanas trabajaban, pero ella nunca participó de esos trabajos, su labor era atender a las hermanas, orientarlas, ver sus traumas, velar por la convivencia. Se transformó en lo que la modernidad de los conventos llamaría una buena sicóloga y guía espiritual, “Maestra de Formación Permanente”. Participó en la corrección de la Regla de Vida de su congregación y de otras congregaciones que no contaban con sicóloga propia. Estuvo inmersa en la renovación de las congregaciones religiosas después del llamado de la Iglesia a actualizarse a partir de los Documentos de Medellín y Puebla, especialmente Latinoamérica, subió a las alturas de los grandes poderes de la religión. Ella, la pequeña que en el barrio soñaba con Misiones en África, en los Sarracenos o en China convirtiendo a los “infieles”, nunca trabajó con los pobres o para los pobres y su corazón fue marchitándose, 20 años fueron suficientes para sacudirse el voto de obediencia. Arregló por última vez su maleta y se fue, regresó a sus raíces, a su casa que ya no era su casa, a su familia que ya no la reconocía como tal, a su barrio de la infancia absolutamente desigual. Ahora sí era pobre, sin trabajo, sin casa, sin profesión para el mundo civil y sin juventud para empezar de nuevo.

Llegó de allegada a la casa de su hermano mayor que no la entendía ni ella lo entendía a él, los separaban 20 años y una vida extraña, según su hermano. Entre los recuerdos de lo que había dejado en el convento, las últimas palabras que le dijeron, retumbaban en su cerebro - ¡TRAIDORA! - y éstos que retomaba pero que ya no la reconocían, la tortura mayor era el trabajo. No tenía trabajo y no sabía que podía hacer en el mundo secular, no era una jovencita, en julio cumpliría los 45. ¿Quién la contrataría a esa edad?, pensaba por las noches mirando las estrellas buscando sosiego a su alma perturbada. Ni rezar podía. ¡Cómo voy a rezar a un Dios del cual me he divorciado!, se decía.

Una de esas tardes en que se rebanaba los sesos tratando de solucionar sus problemas escuchó un llamado a la puerta

-Hola vecino, ¿Qué lo trae por aquí?

-Buenas tardes Madre- le respondió un hombre, moreno tostado por el sol de tantas horas en la mar ejerciendo su oficio

-Por favor vecino no me llame Madre que ya no soy monja, ya se lo expliqué

-Perdón Madre…este señora, ¡Uyy!, señorita, ¡Uyy!…Madre. …uffff!

-Llámeme vecina don Pedro- respondió.

-Bueno vecina…este… yo quería pedirle un favor…

-Dígame con confianza – respondió María un tanto divertida por la timidez del hombre.

-Bueno, usted sabe que soy presidente de la Junta de Vecinos- le respondió- mirando hacia otro lado como pidiendo disculpas- y me mandaron a pedir alguien para una reunión en la municipalidad para programar la Navidad en el barrio y como usted, bueno, como usted sabe de esas cosas, quería saber si podía representarnos en la “Muni”…es solo una reunión, no le quitará mucho tiempo.

Así empezó todo, después de formar parte del equipo que celebró la navidad en los barrios de los cerros, desde la municipalidad le pidieron que participara del proyecto social para las familias, un trabajo voluntario le explicaron, claro que le devolvían la plata de los pasajes cuando asistiera a capacitación.

Hasta que un día en la oficina…:

- Señorita María, la queríamos invitar a trabajar en la oficina municipal del adulto mayor- le dijo de un golpe la asistente social que tenía en frente.

-Como se ve que le gusta el trabajo que ha hecho con nosotros y le gusta interactuar con personas… ¿Por qué no...? Pues…véngase a trabajar con nosotros- agregó la Jefa que estaba arreglando unos archivos en un estante.

Su vida giró en 180 grados. Un trabajo que se ajustaba como anillo al dedo, que disfrutaba como pescado en el agua, como chanchito en el barro, el que hacía con naturalidad, como si lo hubiera realizado toda la vida.

La señorita María sonrió….

- Bueno chiquillas ya me voy, tengo que ir a la oficina antes que sea tarde, tengo que ordenar estas fichas de inscripción para el campeonato de cueca- dijo levantándose de la mesa y arreglando los papeles en el maletín.

-No se olvide que las cuecas tienen que ser de salón- le dijo una señora haciendo un ademán de pituquería con un pañuelo.

-No se preocupen que habrá de todo tipo – les respondió y gracias por las sopaipillas, estaban exquisitas – agregó.

Mientras se acercaba a la puerta, una viejecilla encorvada se acercó cuchicheando:

-Tome…lleve para el camino…

Con tanto cariño le alargó unas sopaipillas envueltas en servilletas que María la abrazó conmovida.

Las sopaipillas no eran lo importante sino el momento que pasaba con esas ancianas que en el último escalón de sus vidas trataban de hacer dignidad con su envejecimiento abriendo espacios de participación e integración negándose a continuar en sus casas, arrinconadas en la oscuridad del olvido y bueno… las sopaipillas eran lo más barato para compartir con sus pares, por eso María tenía fama de ser buena comensal en cuanto a ellas se tratara.

Se retiró del local, rumbo al paradero con las fichas de inscripción bajo el brazo y la sonrisa amplia.

Lejos habían quedado los días de oscuridad, de incertidumbre. Este trabajo la había arrancado del sin sentido de la vida, le había devuelto las esperanzas, lejos estaban los 20 años de hacer lo que no le gustaba y que lentamente había envejecido su corazón, ahora trabajaba con los más pobres, los que para bien o para mal habían vivido su vida y estaban retomando su rumbo desde el olvido social, se entretenían en sus agrupaciones y marcaban presencia en la sociedad. Ella era parte de eso… era su trabajo…su vida.

Talleres en Cerros de Talcahuano

2010-08-05T21:24:00.000-07:00

Entrevista Palavra Fiandeira

2010-05-23T14:44:00.000-07:00

VIOLENTAMENTE PACIFISTA,
MARIA CRISTINA OGALDE,

Entrevista por Rocio L´Amar
en el Blog Salon de entrevistas
traducida por Mariano Vasques

A ironia como ferramenta literária .

Ao que chamamos ironia?

Segundo o dicionário da língua Espanhola, o vocábulo ironia é uma figura que consiste em dar a entender o contrário do que se diz, porém, também se pode observar como uma brincadeira sofisticada e dissimulada.

Se atentarmos ao dito por Jaime Rest, o termo ironia, utilizado em literatura se presta a diversas e completas disposições, porém baseados na manifestação de condutas ou enunciados que parecem negar ou prescindir um manifestado conhecimento de quem na verdade acontece ou acontecerá o contrário do que foi expresso.

A ironia é um efeito típico da tragédia grega, donde os acontecimentos narrados eram conhecidos pelos espectadores e intérpretes, porém que pese a isso, os personagens se representavam na ficção cênica como se desconhecessem as consequências nefastas de seus atos,

Traçado histórico da ironia.

A ironia é um conceito que pode ser aplicado a realidades muito heterogêneas. Tem sido ligado à Filosofia e à Psicologia, ao ser considerado como um estado de ânimo, e à Literatura e à Linguística, por ser um fenômeno literário e estilístico.

A palavra eiron eironeía se fala anotada ao grego desde o ano de 400 a. C. O irônico eíron viria a descrever tanto na moral como na sofística, assim como também na comédia helênica a um caráter mais bem negativo, isto é, o de uma pessoa que finge o dissimula até ao grau máximo, aparentemente o simulador por excelência. Observa o humor de alguém em aparência desvalida, porém que ocultando-se e dissimulando bem seu jogo e intenção, consegue estrategicamente aquilo que se traz entre as mãos. Na retórica clássica distingue- se entre ironia como figura de palavras (tropos) e a ironia como figura de pensamento (schéma). A capacidade filosófica do irônico se mostra pela primeira vez, nos diálogos platônicos, quando Sócrates acolhe as expressões características do irônico e mostra os sinais para os leitores - ouvintes acostumados a uma leitura crítica. A atitude do eiron socrático era a de um completo equilíbrio entre certa confiança no instrumento do pensar que apreende a realidade e, ao mesmo tempo, a consciência do limitado de tal ferramenta, o limitado da razão. Aparecem aqui os elementos que constituem a ironia: a dissimulação como caráter do eíron, que persegue de forma permanente o pôr à prova a seu adversário, alterando o conjunto do discutido. Entretanto, a ironia não tardou em cair no descrédito geral, vendo-se nela um simples meio de disputa retórica, sendo considerada mais tarde, entre os estóicos como uma forma velada de sofisma.

Aristóteles não trata do tema em particular. Contudo, pode ver-se de alguma forma o interior da teoria das virtudes como um desvio da veracidade do equilíbrio com o qual se há de construír a virtude. A ironia, é validada como um instrumento e, desta forma, como uma espécie mais requintada e distinguida de simulação. E será permitida como expressão possível de humildade. Por outra parte, Cicerón e Quintiliano desenvolveram o conceito de ironia como figura literária. Para o primeiro, a ironia é um ornamento e um instrumento da eloquencia; para o segundo, uma parte da retórica. Na atualidade, esta concepção da ironia como tropo está representada pelos trabalhos de C. Kebrat Orecchioni, que é quem estudou este conceito como um fenômeno especificamente verbal.

Na retórica tardia vai se sistematizar a ironia como um caso especial de discurso alegórico, e desde esse momento até nossos dias, o fenômeno irônico vai significar um tema de grande interesse tanto para filósofos como os estudiosos da linguagem.

Como temos observado, desde Sócrates a ironia tem o alcance de uma lógica que, como recurso metódico tenta estabelecer os limites da própria razão, portanto, reconhece nela uma tendência essencial ao excesso bombástico a que deve ser corrigida antes de começar a filosofar. A razão irônica, por outro lado, tenta estabelecer as possibilidades que determinam a fronteira do conhecimento alcançavel. Deste modo, a constituição do discurso que encadeia argumentoss põe em evidência, se é interrogado até o final ao modo socrático, sua mesma falência. A ironia então, revela o caráter pseudo do discurso na mesma medida que transpõe a ordem do que se pretende.

E quanto a ironia verbal.

A ironia não tem um fim externo, mas sim um objetivo em si mesma. A ironia envolve um ato de reconstrução de significado desde a intenção do enunciador, sobre a base dos conteúdos implícitos e explícitos que se expressam.

A ironia tenta quebrar por dentro a rede quer tecem as palavras, de modo a torná-las transparentes, para isto não só diz, mas atua ao contrastar o mero dizer com um dizer implícito.

A ironia é um recurso estilístico que serve ao remetente de uma mensagem o discurso, para argumentar e persuadir sobre determinadas questões que em alguns casos é preferível expô-las de um modo linguisticamente diferente, de modo que possa provocar risos no auditório desvirtuando o verdadeiro significado dos enunciados e dos argumentos.

Quando a literatura admite brincadeiras: a ironia ou o sarcasmo são argumentos.

Em " A Caverna do Humorismo", Pio Baroja (1919), disse que em literatura cada humorista é uma ilha. Existe a ilha de Shakespeare, a ilha de Cervantes, a ilha de Rabelais. a ilha de Juan Pablo Richter e a ilha de Dickens. perssoalmente, agregaria - no mesmo tom - a ilha de Jorge Luis Borges, a ilha de Francisco de Quevedo, a ilha de Juan Pablo Richter, a ilha de Nicanor Parra, entre outros.

Então cabe assinalar como o humor e a ironia têm acompanhado sempre a obra literária do/a escritor(a): Se revisamos a história cubana encontramos que o humor foi e é uma constante, peneira na vida cotiidana, se alimenta e é alimentado, ao mostrar o cômico ou ridículo que resultam determinadas situações "Se alguém decide a observá-las a certa luz ou de um ângulo que não seja o habitual", sinaliza Manuel Díaz Martínez em PANORAMA HISTÓRICO DA LITERATURA CUBANA.

Pelo posto, seja esta lúcida em sua atitude, luz e sombra, boca e eco, verdades ou mentiras, sarcasmo choroso ou pungente, humilde cinismo ou sabedoria cética, ironia bem - aceita, mordida criola, caretas requintadas, zombaria benigna, impudência, contradição, humorismo, trágica ou cômica, brilhante ou fosca, se faz verbo para habitar entre os poetas/escritores, à hora de construir uma literatura capaz de dar contar das transformações sociais e culturais que sacodem o imaginário coletivo e individual da pós-modernidade global na qual vivemos.

Ao que parece, a ironia seria uma truta molhada que não é fácil de se capturar, também poderia ser uma luva branca ou uma mão sábia, ou uma mercadoria escassa. Uma reflexão educada e mordaz do que se pode fazer. A encontramos em Cervantes, donde o humor é tela de universos contrafeitos; no Quixote, como uma sequência didática adicional, entre outros autores.

E o sarcasmo seria uma pedrada, inclusive contra um@ mesma, que provoca hematomas, assim mesmo, uma desenfreada chacota, crítica implacável, caracteres e posturas, atendereia a uma sede de vingança, um estalido de cólera, algo impensádo e violento, seria caprichoso como o grandalhão de barro que impõe a sua vontade sacrificando a justiça. O sarcasmo seria útil se de lastimar se tratasse.

Apresentação.

Esta escolha - como as anteriores entrevistas - tão pouco é aleatória. Responde ao caráter dialógico e controvertido de uma escritora chilena, Maria Cristina Ogalde. A ironia, o sarcasmo e o humor supõem um bom exemplo para poder demonstrar como a situração, a intenção comunicativa, o contexto verbal e o conhecimento do mundo, entre outros fatores, são fundamentais como elementos extra - linguisticos, determinando o uso da linguagem.

1. Disse Hernán Montecinos, que em nome da ironia nos vendem gatos por lebre. E ás vezes em lugar de gatos nos dão cachorros, porque quando a ironia late a chamam sarcasmo. Do ponto de vista de sua alta capacidade cognitiva, Maria Cristina, que entende você por ironia e por sarcasmo?

- A ironia é uma trincheira onde se esondem todas as ralés do mundo, ali cabem os analítcos introvertidos que de sua riqueza interior têm a valentia de falar de tudo, os valentes que se atrevem a falar de tudo com inteligência, os inteligentes não sabem sutilmente dizer as coisas com humor negro, os humoristas, os bons humoristas que falam sobre tudo despidamente e nos fazem rir de nós mesmos, a ironia é dinâmica, é poesia em movimento, a ironia é arte, é sutileza, é filosofia e psicologia fundidas, o resto é apenas sardonismo a boca larga, palavreado, verborragia de covardes que se escudam em palavras vís para vomitar seus ressentimentos.

2. A ironia usufrui social, cultural e literariamente de máximo apreço: toda existência inteligente deve ser irônica, chegando-se por este caminho a uma afirmação implícita que a sacraliza: ironia é inteligência seriam a mesma coisa. Porém é a ironia realmente o que os escritores irônicos afirmam que é: um mero dizer que disse outra coisa que não pode ser dita?

- É muito mais que um mero, é a forma de dizer iluminada para iluminar até aos mais estúpidos, aqueles aos quais custa "cair a ficha".

3. A ironia obriga também ao leitor a acionar a uma série de conhecimeentos: históricos, filológicos, linguisticos, psicológicos, sociológicos ou estéticos, que são vistos no momento de sua interpretação. Quem não leu alguma vez nos retalhos de um romance que o autor é ponderável por sua "espumante ironia", ou por sua "visão irônica ou mordaz", ou por seu "irônico sentido do humor". Acredita você que o leitor participa nesse jogo de cumplicidades a que se lança o escritor?

- Lógico que sim, pelo menos a maioria, por que a ironia veste roupas simples, alcançável a todo cérebro, temos o exemplo de quem escreveu os textos da celebrada obra teatral "TRÊS MARIAS E UMA ROSA", quem mostrou situações cotidianas, vividas por todos os chilenos, seja já de uma vereda ou outra, saturada de ironia que faz rir até chorar e continuar o pranto pelas coisa terríveis que estava mostrando com tanta sutileza, a ironia de Alejandro Ananías, que calmamente e com paz nos mostra terríveis verdades, que qualquer um pode entender, ou Mario Vargas llosa, que tem tanta ironia em seus escritos, repetidas vezes que é como estar estudando os apontamentos para a prova em meus tempos de esola, a ironia é a forma divertida para cativar ao leitor, claro está que para as crianças não, para elas está a moral, que é ironia miudinha.

4. "Era pessoa de uma tranquila idiotice"( citação de Borges). Que razão gera em você esta frase?

A palavra "tranquila" me cativa, a idiotice me distancia, porém juntas podem ser um potente disfarce ou um casco para refugio da ironia, oxalá consiga esse justo equilíbrio.

5. Existe o homem/mulher puramente crítico(a) ou o homem/mulher puramente passional do ponto de vista do componente literário, dos elementos ideológicos, das potências estilísticas individuais?

- Sim, os temperamentos nunca são puros: os fleumaticos possuem caracteres de apaixonados coléricos e os coléricos têm traços fleumáticos, e se as ciências se apoiam umas nas outras, não creio na pureza das coisas, mas sim na predominância de caracterísicas.

6. Quem, para seu gosto, ostenta a coroa da ironia e a coroa do sarcasmo na literatura universal?

Thomas Mann, sem dúvidas.

7. Como sempre ocorre, as manifestações originais têm imitadores. Estou pensando no sarcasmo, como uma expressão que pôs na literatura as contradições de uma época - hoje velhas concepcões ou utopias em seguidas - Qual crê você que seja a paixão essencial que envolve o sarcasmo e que se trata de manter até hoje em dia como linguagem nova e fresca...Poderia nomear algum(a) autor (a) chileno (a)?

- Não gosto do sarcasmo. É violento, sua linguagem é irritável, ofensiva, irrita os ouvidos, é uma pálida mostra da sutil ironia, a ironia nos faz refletir, nos abre espaços, o sarcasmo nos mata, nos encaixota, nos transmite ressentimento, a partir de que terminei de ler Henry Miller e Jean-Paul Sartre nunca mais os abri, e nisso já se passam mais de quarenta anos. O ressentimento, a amargura, a frustração, o desespero, a falta de fé. O romancista Fernando Jerez.

8. Sátira ou paródia? Humor crítico ou irônico?

Ambos. Gosto muito das cenas dos trabalhadores em "Sonho de uma noite de Verão", de Tchaikovsky, Refletem perfeitamente as quatro alternativas que mencionas.

9. " O aço é um discurso que serve nas duas extremidades, da matança pela ponta, pela trava de proteção" (Sor Joana). Faço referência a este epígrafe pensando no discurso cadente, contudo na raiva temperada, martelada pelos minuciosos martelos da ironia no discurso feminino; jogo de palavras donde se diz o contrário do que se pretende dizer". Como observa você nesse "eu" como escritora, considerando que profere palestras sobre violência das escrituras, lhe agrada ler a Tchaikovsky, e escreve contos pesados, impetuosos, violentos?

Que contradição de vida, não? Justamente eu, que toda minha vida tenho tratado de educar-me na paz, me atingiu caminhar pela verdade da violência, tenho querido ser fleumática e entretanto resultei ser dominantemente apaixonada, tenho querido ser cordeira porém a cauda de loba aparece por debaixo da saia, por isso que Piotr Ilich Tchaikovsky me harmoniza e meus contos humanizam a violência.

10. Qual é a sua comunhão secreta, seu estilete, seu motor principal, a mão que lhe dá de beber, afinal de conta, para escrever?

As contradiçoes da vida, a minha ou a dos outros.

11. O que anda escrevendo você - como tema - com a mão na ferida, e qual é o seu objetivo?

Os contos de "O musgo cresce ainda sem água" foram absolutamente uma exorcização, se até me parece tê-los escrito com o sangue que emanava de todas as minhas chagas e que a misericórdia de meu parceiro revestido de Deus limpou e curou.

12. E para concluir a entrevista, entre o anedótico, o saboroso - positivo ou negativo - em seu processo de criação. O que nos pode contar?

Em El Salvador, depois de uma semana de cativeiro e tortura enfrentei a um guerrilheiro arrebatando-lhe a metralhadora para defender a vida, venci o pânico à morte para matar e hoje estou aterrorizada pelo terremoto e não consigo vencê-lo, com cada réplica começo a suar, me falta o ar, me dói o peito, tenho pânico que a casa caia sobre mim. Não considera isso terrível? Enfrentei um montão de animais com uma metralhadora que nem sabia usar e senti grande liberdade, agora respira a "pacha mama" e não consigo vencer o medo de morrer: ironias da vida.

Biografia

María Cristina Ogalde nasce em Talcahuano, Chile. Escritora, contadora de histórias, gestora cultura, Diretora de la Revista Digital Periferia, com estudos de Teologia e Psicologia na Universidade Católica de Valparaíso, na Pontifícia Universidade de Roma e na Universidade do Rio Grande do Sul, Brasil. Por mais de vinte anos atua como missionária na Revista Mensagem, e em diversas revistas europeia e latino-americanas. Tem incursionado em ofinas literárias do Brasil e estudado a cultura escrita do cordão de favelas em Restinga.

É fundadora e presidenta do Centro de Investigações Culturais "A Cadeira", do Coletivo "A Cadeira", diretora de edições "A Cadeira", assessora do CC Amigos por Talcahuano, educadora popular no Município de Talcahuano. Colabora com a Revista Catalejo da Cidade. Como gestora cultural obteve o prêmio "Conselho Nacional do Livro e a Leitura 2008. Publicou no Chile, o livro de contos "O Musgo cresce ainda sem água" e " Cadernos de Crônicas". Atualmente, é diretora e coordenadora de oficinas literárias. Escreve um ensaio sobre a violência contra a mulher no Chile e América Latina.

Publicações em Revistas:

-Artemisa 2006

-Catalejo-2007

IRONIA

Caminhando, caramirando

Busco em meu bolso

O anel que me deste em sonhos

Para não sentir a angústia de te perder algum dia

Caminhando, caramirando

Verto minhas mãos em minhas mãos

E só encontro o fruto de meu cansaço.

PASTAGENS SECAS

O andarilho suava sob o ardente sol de Galícia, as pedras lhe atravessavam as sandálias e retumbavam em seus joelhos. A trilha de rebanhos lhe parecia interminável. O amarelo das pastagens secas lhe agregava ao rosto e avermelhava os olhos. Tinha sede. Muita sede. Sentia a língua gorda e esfarrapada. Lhe doia o esqueleto. O balido das ovelhas o tinha incrustado nos ouvidos, sorriu ao pensar que logo tudo o trocaria pela música da pianola no prostíbulo do povoado enquanto se afogava em cerveja gelada...bem gelada.

OS PEIXES

A anciã estava sentada desde o amanhecer na única rocha ao longo da extensa praia , lisa e envelhecida pelos golpes das ondas. Permanecia instantes em silêncio, momentos murmurando repreensões com as mãos cruzadas sobre os joelhos, embrulhada em espesso manto com mais anos que ela. Inclinou-se para olhar nas águas calmas o reflexo da lua, não o conseguiu, a poluição a tornava mais escura e espessa como a mesma noite que a envolvia. A pesca que se instalou nas proximidades era a responsável. Não apenas arruinou a água como também a vida dos pescadores dessa pequena angra. Os peixes morreram ou desertaram mar adentro. A anciã se enrolou um pouco mais, esperava examinando o horizonte em busca da luz que anunciaria a chegada do bote. Permanecera dois dias e duas noites assim.

Em suas costas ainda se refletem luzes dos barracos, refúgio de seus vizinhos.

Dona Joana saiu de um deles e se aproximou com dor.

-Vamos, dona! Entre que está chegando a madrugada.

- Já estou indo, dona - respondeu a anciã - Só um pouquinho mais, deixe-me despedir- acrescentou com um suspiro.

- Venha para comer algo, senhora. - capaz que adoeça aí - berrou a mulher entrando novamente no barraco.

A anciã resmungou uma vez mais començando a levantar-se. Por sua mente, passava o resto de sua vida sem "seu " velho, que se lançou ao mar em busca de sustento.

- Que onda gigante! Que vendaval te levou ao fundo, meu velho? - Peguntou ao vento.

- Qual será o meu futuro? - se perguntava - Forças para trabalhar já não tenho. A fome ameaçadora terminaria com as poucos que ainda lhe restavam.

- Bom velhinho, que iremos fazer? Boa noite, descanse, velhinho meu.

Mal terminava de pronuciar essa despedida, quando da água negra emal cheirosa saltaram peixes refletidos ao luar, centenas caiam na areia, esvoaçantes, ofegantes fora da água.

A anciá, assustada, recolheu o mais que pôde em seu avental estendido nos braços. Nessa madrugada, o cheiro de pescado recém - cozido, inundou a angra, aromático, forte,. Convidou aos vizinhos para tomarem o café da manhã. Ao meio dia o seu quintal estava repleto de peixes pendurados ao sol para secarem e serem vendidos na cidade. Assim a anciã nas noites enluaradas, sentada na mesma rocha e na mesma hora, contemplando as águas mortas, secas de vida, em um rito sagrado, repetia:

- Boa noite, velho! Descanse, velhinho meu.

No mesmo instante, saltavam peixes dourados e prateados, para ela e seus vizinhos, para vender e convidar.

Programa de Literatura en CANAL 9 REGIONAL LOS SÁBADOS DICIEMBRE A FEBRERO 2010

2009-12-29T20:44:00.000-08:00

Inicio Sabado 26 diciembre 2009 a las 15:45 horas

2009-12-24T17:52:00.000-08:00

DESPUÉS DE LA DISCO

2009-12-18T21:40:00.001-08:00

Javiera continuaba mirando esos ojos enigmáticos mientras trataba con desesperación de llevar aire a sus pulmones inundados de sangre. Esos ojos que le llamaron profundamente la atención en la penumbra de la discotheque hacía pocas horas.
--¿Con quién andai?- le había preguntado.
Ella como una tonta se quedó muda en medio del ruido de la música, pegada a esos ojos.
--¿Querís bailar conmigo?
Y sin esperar respuesta la llevó hasta el centro de la pista con decisión.
Bailaron largo rato, sin respiro. En un momento le dijo:
--Espérame aquí que voy a buscar unas bebidas a la barra y se alejó con ligereza.
En eso la Sandra aprovechó para acercarse y con cierto enojo le dijo:
¡Oye, qué te pasa! Si andai conmigo puh, no me dejís sola.
--¿Qué?- le preguntó con un grito Javiera.
--Que no me dejís sola, estai atinando y yo no.
En eso se acercaron esos ojos preciosos y le entregaron un vaso.
--¿Querís fumar?- le dijo alargando un cigarro encendido ignorando a Sandra.
Javiera no había fumado nunca, bueno, sí, algunas veces en el baño del liceo pero se atoraba entera, esta era la primera vez que lo haría en serio y tenía que dar una buena impresión, no quería pasar por pendeja. Alejó de sus pensamientos a su mamá que a regañadientes le dio permiso cuando la Sandra fue a buscarla.
--Ya pus tía déle permiso, si regresamos temprano, no ve que estoy de cumpleaños y con quién voy a ir sino es con la Javi, ella es mi mejor amiga de todo el mundo.
El humo llenó sus pulmones, tomó un sorbo del vaso para contener la tos que le ahogaba, menos mal que en la penumbra no se notaría su cara roja, ni las lágrimas que saltaban de sus ojos por el esfuerzo.
--Ojalá no se me corra el maquillaje- pensó sin poder apartar la vista de esos ojazos azules, casi celestes, que la tenían atrapada. No podía descifrar esa mirada, firme y tierna, esquiva y penetrante, casi violenta, rebelde, tan desafiante y rebelde como el fuego que sentía ella en los ojos cuando su mamá se ponía tan pesada.
--Mira cabrita, tu no me hacís lesa a mí, que cuando tu vas yo vengo de vuelta.-
Le daba tanta rabia que su cabeza parecía explotar, se sentía una prisionera, por eso tal vez venciendo sus temores de vez en cuando hacía la cimarra con sus amigas para ir a pasear al centro de la ciudad.
--¿Querís otra bebida?- le preguntó y sus ojos brillaron aún más con el resplandor de los focos.
--No - fue todo lo que respondió pues se sentía mordida por un estremecimiento que no lograba definir. ¿Miedo o emoción?. Esos ojos continuaban mirándola incluso al ritmo frenético de la música. Ni siquiera se dio cuenta que la Sandra la sacudió de una manga y le gritó:
--Ya Javi, vámosnos que es tarde.
Él la tomó de una mano y en un abrazo la llevó a sentarse al sillón fuera de la pista. No vio a la Sandra irse sola. Se quedaron largo rato mirándose tomados de las manos, descansando, fumando él. Luego siguieron bailando, esos ojazos pasaban de la ternura al frenesí rabioso que a ella la conmovía. No podía definir ni escuchar las emociones que le provocaba esa mirada, un cierto instinto en lo profundo de su ser la hacía protegerse levemente y otra parte de ella se dejaba llevar por el embrujo, no sabía su nombre ni su edad, veinticinco o tal vez veintiocho años, no sabía, solamente que su mirada la atraía y la magnetizaba.
--Vamos-le dijo en un momento-es tarde, te voy a dejar a tu casa.
Ni siquiera se dio cuenta cuando se encontró fuera del auto en esa explanada, las luces de la ciudad se reflejaban a lo lejos y sus ojos siguieron mirándola, frenética mirada, desorbitada, ajena y aún embrujante, al reflejo de las luces de la ciudad lejana podía ver la hoja brillante del cuchillo que subía y bajaba una y otra vez en un rito absurdo, ya no sentía cuando el acero penetraba en su carne, en el vientre, en el pecho, en las piernas, en el cuello, el metal tenía el mismo brillo que esos ojos, fueron ambas cosas lo que Javiera vio por última vez, sólo lamentaba que su mamá estaría en pie, esperándola, preocupada por no haber llegado temprano a casa con la Sandra como lo prometió. No, ella prefirió irse con esos ojos que la subyugaron y ahora la miraban con insana furia mientras le quitaban la vida.

PASTOS SECOS

2009-12-18T21:38:00.001-08:00

El caminante sudaba bajo el ardiente sol de Galicia, las piedras le traspasaban las sandalias y retumbaban en sus rodillas. El camino de rebaños le parecía interminable. El amarillo de los pastos secos le agrietaba el rostro y enrojecían los ojos. Tenía sed. Mucha sed. Sentía la lengua gorda y traposa. Le dolía el esqueleto. El balar de las ovejas lo tenía incrustado en los oídos, sonrió al pensar que pronto todo lo cambiaría por la música de la pianola en el prostíbulo del pueblo mientras se ahogaba en cerveza fría…bien fría.

CAMINO A LA CIUDAD

2009-12-18T21:37:00.001-08:00

La mujer se arrebujó en su manto escapando del frío. En su cabeza cubierta por un grueso gorro danzaban mil ideas. Llegó con pasos cortitos y rápidos hasta la caseta que daba refugio de la lluvia para esperar el bus. Luego llegaría a la ciudad para encontrarse con ese desconocido que la conquistó por Internet. Recuerda que le mandó una foto, no de ella por supuesto, sino la de su hermana menor. Ahora implacablemente su adorado galán la conocería en persona.
--¡Qué he hecho, qué situación tan terrible!- se dijo en voz alta.
Recuerda vagamente la descripción que hizo de sí misma meses atrás o más bien describió a su hermana, la exitosa, la profesional, liberal, autosuficiente y de muchos amigos.
Un charco frente suyo devolvió la imagen ajada de su figura que día a día se consumía entre las cacerolas y el dormitorio de su madre enferma, postrada hace diez años.
--¡Cielos, por qué me metí en esto! - Pensó contemplando la figura quieta en el agua.
--Apenas soy una débil luz, magra, como un árbol ajado en medio del camino…¡Sí!... yo quisiera ser un naranjo dueño de su territorio y más bien soy la penitencia de lo absurdo, no alcanzo a tener ni la importancia de un anuncio en la carretera. Esta esfinge corpórea no es digna de la contratapa de un libro. En la ciudad llegará la hora de la verdad. Él me verá como soy y eso será el fin de mi sueño.

Jung y el mundo espiritual

2009-11-28T19:54:00.000-08:00

Por Leonardo Boff

Coordiné en la Editorial Vozes de Brasil la traducción de la obra completa del psicoanalista C.G. Jung (18 tomos), lo que lo convirtió en unos de mis principales interlocutores intelectuales.

Pocos estudiosos del alma humana han dado más importancia a la espiritualidad que él. Veía en la espiritualidad una exigencia fundamental y arquetípica de la psiqué en su desarrollo hacia la plena individuación. La imago Dei o arquetipo Dios ocupa el centro del Self: esa Energía poderosa que atrae todos los arquetipos a sí y los ordena a su alrededor como el sol hace con los planetas.

Sin la integración de este arquetipo axial, el ser humano queda manco y miope y con una falta de completitud abisal. Por eso escribió:

«Entre todos mis pacientes que se encontraban en la segunda mitad de la vida, es decir, con más de 35 años, no hubo ni uno cuyo problema más profundo no estuviese constituido por la cuestión de su actitud religiosa. Todos en última instancia estaban enfermos por haber perdido aquello que una religión viva siempre ha dado a sus seguidores. Y ninguno se curó realmente sin recobrar la actitud religiosa que le era propia. Esto es claro que no depende de una adhesión a un credo particular, ni de hacerse miembro de una Iglesia, sino de la necesidad de integrar la dimensión espiritual».

La función principal de la religión, o mejor, de la espiritualidad, es la de religarnos a todas las cosas y a la Fuente de donde proviene todo ser: Dios. Ese es el propósito básico de su grandioso libro Mysterium Coniunctionis (Misterio de la Conjunción) que Jung consideraba su obra magna. En él se trata de realizar la coniuntio, o sea, la conjunción del ser humano integral con el mundus unus, el mundo unificado, el mundo del primer día de la creación, cuando todo era uno y todavía no había ninguna división ni diferenciación.

Era la situación plenamente urobórica del ser. Uroboros era la serpiente primigenia, enrollada sobre sí misma que se mordía la cola, arquetipo que representa la unidad originaria antes de las diferenciaciones entre masculino y femenino, cuerpo y espíritu, Dios y mundo. Esta fusión es el anhelo más secreto y radical del ser humano y el llamamiento permanente del Self.

Espiritualidad significa vivenciar esta situación en la medida en que es buscada permanentemente, aunque no se deje aprehender y vaya siempre un paso por delante. El drama del ser humano actual es haber perdido la espiritualidad y su capacidad de vivir un sentimiento de conexión. Lo que se opone a la religión o a la espiritualidad no es la irreligión o el ateismo sino la incapacidad de ligarse y religarse a todas las cosas. Hoy las personas están desconectadas de la Tierra, del ánima (de la dimensión del sentimiento profundo), y por eso sin espiritualidad.

Para C. G. Jung el gran problema actual es de naturaleza psicológica. No de la psicología entendida como disciplina o apenas como una dimensión de la psiqué, sino de la psicología en el sentido incluyente que él le da como la totalidad de la vida y del universo cuando son percibidos y referidos al ser humano, ya sea por el consciente o por el inconsciente personal y colectivo. Y en este sentido escribió:

«Es mi convicción más profunda que, a partir de ahora hasta un futuro indeterminado, el verdadero problema es de orden psicológico. El alma es el padre y la madre de todas las dificultades no resueltas que lanzamos al cielo».

La Tierra está enferma porque nosotros estamos enfermos. En la medida en que nos transformamos, transformaremos también la Tierra. Jung buscó esta transformación hasta su muerte. Ella es uno de los pocos caminos que puede sacarnos de la crisis actual y que inaugura un nuevo ensayo civilizatorio, así como lo imaginaba Jung, más integrado con el todo, más individualizado y más espiritual.

C. G. Jung se muestra un maestro y un guía que nos traza un mapa capaz de orientarnos en estos momentos dramáticos que vive la humanidad. Como creía profundamente en el Trascendente y en el mundo espiritual, será seguramente el capital espiritual, colocado ahora en el centro de nuestras búsquedas, el que nos permita vivir con sentido la fase nueva de la Tierra, la fase planetaria y espiritual.

Por Leonardo Boff

Entrevista a la escritora Ingrid Odgers

2009-11-25T18:37:00.000-08:00

Por Cris Ogalde

La Sociedad de escritores de Chile y el Centro de Investigaciones Colectivo La silla, ha postulado a la escritora penquista Ingrid Odgers Toloza, al Premio de Arte y Cultura Baldomero Lillo. Hemos querido dar a conocer algo de su bibliografía y sus actividades literarias, culturales y de gestión que realiza desde hace años en la región y a nivel nacional.

Cris:

¿Qué es para Ingrid la poesía?

Ingrid:

Una pregunta recurrente ésta, la poesía es vida como lo dije alguna vez es la liberación de todas mis angustias.

Cris:

¿Puedes contarnos un poco de ti, obras publicadas, actividad literaria?

Ingrid:

Nací, crecí y me desarrollé como persona y profesional en Concepción. Escribo desde muy niña, y desde niña leí todo tipo de libros que llegaban a la casa. Toda la vida he sido una gran lectora. En la infancia los cuentos infantiles y las revistas de mi madre y hermana, en la adolescencia, las novelas de Agatha Christie y Vargas Llosa, García Márquez. Luego, por mucho tiempo mis libros fueron de administración, finanzas, computación e informática y luego decidí dedicarme a la literatura por una gran necesidad interior y una profunda inquietud de comunicación. A la fecha tengo 16 libros publicados, incluido un ensayo y dos novelas, varios libros de poemas, ensayos y novelas inéditos. Ser miembro del Consultivo nacional de la Cultura y las Artes también ha sido un privilegio, como las invitaciones al extranjero por mi poesía y ponencias, etc.

He realizado una gran y múltiple actividad literaria, desde la gestión, radio, TV, la crítica, prólogos, comentarios literarios, participaciones como jurado, talleres. etc.

Cris:

¿Cómo defines tu poesía?

Ingrid:

Mi poesía habla de lo cotidiano, tiene rasgos surrealistas y existenciales. Complica definirla y es que siempre hay una evolución. La poesía, la creación crece a la par del ser y la experiencia.

Cris:

¿Qué autores influyeron en tu creación?

Ingrid:

Una es una suma de tantos y tantos autores que casi da temor mencionar alguno y olvidar otros, pero Lihn en poesía y José Donoso en narrativa podrían ser algunos referentes, sin olvidar a Paz, Cioran, Mistral, Neruda, Whitman, William Butler Yates, Rainer María Rilke y no enumero según relevancia. Todos son importantes.

Cris:

¿Qué persigues con tu creación literaria?

Ingrid:

Ser feliz y perdurar en el tiempo.

Cris:

¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a lo largo de los años?

Ingrid:

Como lo expresaba anteriormente, la creación poética va cambiando con el conocimiento y la experiencia de vida.

Cris:

¿Se nace o se hace poeta?

Ingrid:

El poeta nace, el narrador se hace.

Cris:

¿Qué consejos le darías a un escritor que se inicia?

Leer, leer y leer

Cris:

¿Qué opinas respecto a la industria editorial?

Ingrid:

Ningún apoyo para los escritores/as de provincia en nuestro país. Un gran dolor de cabeza para los escritores.

Cris:

¿ Qué libros de poesía recomendarías y cuáles de narrativa?

Ingrid:

Toda la poesía de Lihn de todas maneras, en narrativa Cortázar y Diamela Etilt además de Donoso por supuesto.

Cris:

¿Qué piensas de las nuevas tecnologías?

Ingrid:

Una poderosa herramienta de apoyo a la creación literaria, un espacio vital para la comunicación y la creación. Y para la difusión de lo actual, de la creación contemporánea.

Cris:

Realizas talleres literarios, ¿algún talento joven que desees mencionar?

Ingrid:

Claro que sí, Federico Krampack, Douglas Alarcón, Samuel Andrés, Nicolás Ponce, son algunos.

Cris:

¿Deseas agregar algo en particular?

Ingrid:

Sólo agradecer tu permanente apoyo a mi trabajo literario. Gracias por la entrevista y la difusión.

La Cenicienta- Versión gore (Hmnos Grimm)

2009-11-11T19:57:00.000-08:00

La Plumífera presenta una moralizante (y algo gore) historia clásica tuneada por los hermanos Grimm.

La Cenicienta

Los hermanos Grimm

Érase una mujer, casada con un hombre muy rico, que enfermó, y, presintiendo su próximo fin, llamó a su única hijita y le dijo: “Hija mía, sigue siendo siempre buena y piadosa, y el buen Dios no te abandonará. Yo velaré por ti desde el cielo, y me tendrás siempre a tu lado.” Y, cerrando los ojos, murió. La muchachita iba todos los días a la tumba de su madre a llorar, y siguió siendo buena y piadosa. Al llegar el invierno, la nieve cubrió de un blanco manto la sepultura, y cuando el sol de primavera la hubo derretido, el padre de la niña contrajo nuevo matrimonio.

La segunda mujer llevó a casa dos hijas, de rostro bello y blanca tez, pero negras y malvadas de corazón. Vinieron entonces días muy duros para la pobrecita huérfana. “¿Esta estúpida tiene que estar en la sala con nosotras?” decían las recién llegadas. “Si quiere comer pan, que se lo gane. ¡Fuera, a la cocina!” Le quitaron sus hermosos vestidos,le pusieron una blusa vieja y le dieron un par de zuecos para calzado: “¡Mira la orgullosa princesa, qué compuesta!” Y, burlándose de ella, la llevaron a la cocina. Allí tenía que pasar el día entero ocupada en duros trabajos. Se levantaba de madrugada, iba por agua, encendía el fuego, preparaba la comida, lavaba la ropa. Y, por añadidura, sus hermanastras la sometían a todas las mortificaciones imaginables; se burlaban de ella, le esparcían, entre la ceniza, los guisantes y las lentejas, para que tuviera que pasarse horas recogiéndolas. A la noche, rendida como estaba de tanto trabajar, en vez de acostarse en una cama tenía que hacerlo en las cenizas del hogar. Y como por este motivo iba siempre polvorienta y sucia, la llamaban Cenicienta.

Un día en que el padre se disponía a ir a la feria, preguntó a sus dos hijastras qué deseaban que les trajese. “Hermosos vestidos,” respondió una de ellas. “Perlas y piedras preciosas,” dijo la otra. “¿Y tú, Cenicienta,” preguntó, “qué quieres?” - “Padre, corta la primera ramita que toque el sombrero, cuando regreses, y traemela.” Compró el hombre para sus hijastras magníficos vestidos, perlas y piedras preciosas; de vuelta, al atravesar un bosquecillo, un brote de avellano le hizo caer el sombrero, y él lo cortó y se lo llevó consigo. Llegado a casa, dio a sus hijastras lo que habían pedido, y a Cenicienta, el brote de avellano. La muchacha le dio las gracias, y se fue con la rama a la tumba de su madre, allí la plantó, regándola con sus lágrimas, y el brote creció, convirtiéndose en un hermoso árbol. Cenicienta iba allí tres veces al día, a llorar y rezar, y siempre encontraba un pajarillo blanco posado en una rama; un pajarillo que, cuando la niña le pedía algo, se lo echaba desde arriba.

Sucedió que el Rey organizó unas fiestas, que debían durar tres días, y a las que fueron invitadas todas las doncellas bonitas del país, para que el príncipe heredero eligiese entre ellas una esposa. Al enterarse las dos hermanastras que también ellas figuraban en la lista, se pusieron muy contentas. Llamaron a Cenicienta, y le dijeron: “Péinanos, cepíllanos bien los zapatos y abróchanos las hebillas; vamos a la fiesta de palacio.” Cenicienta obedeció, aunque llorando, pues también ella hubiera querido ir al baile, y, así, rogó a su madrastra que se lo permitiese. “¿Tú, la Cenicienta, cubierta de polvo y porquería, pretendes ir a la fiesta? No tienes vestido ni zapatos, ¿y quieres bailar?” Pero al insistir la muchacha en sus súplicas, la mujer le dijo, finalmente: “Te he echado un plato de lentejas en la ceniza, si las recoges en dos horas, te dejaré ir.” La muchachita, saliendo por la puerta trasera, se fue al jardín y exclamó: “¡Palomitas mansas, tortolillas y avecillas todas del cielo, vengan a ayudarme a recoger lentejas!:

Las buenas, en el pucherito;
las malas, en el buchecito.”

Y acudieron a la ventana de la cocina dos palomitas blancas, luego las tortolillas y, finalmente, comparecieron, bulliciosas y presurosas, todas las avecillas del cielo y se posaron en la ceniza. Y las palomitas, bajando las cabecitas, empezaron: pic, pic, pic, pic; y luego todas las demás las imitaron: pic, pic, pic, pic, y en un santiamén todos los granos buenos estuvieron en la fuente. No había transcurrido ni una hora cuando, terminado el trabajo, echaron a volar y desaparecieron. La muchacha llevó la fuente a su madrastra, contenta porque creía que la permitirían ir a la fiesta, pero la vieja le dijo: “No, Cenicienta, no tienes vestidos y no puedes bailar. Todos se burlarían de ti.” Y como la pobre rompiera a llorar: “Si en una hora eres capaz de limpiar dos fuentes llenas de lentejas que echaré en la ceniza, te permitiré que vayas.” Y pensaba: “Jamás podrá hacerlo.” Pero cuando las lentejas estuvieron en la ceniza, la doncella salió al jardín por la puerta trasera y gritó: “¡Palomitas mansas, tortolillas y avecillas todas del cielo, vengan a ayudarme a limpiar lentejas!:

Las buenas, en el pucherito;
las malas, en el buchecito.”

Y enseguida acudieron a la ventana de la cocina dos palomitas blancas y luego las tortolillas, y, finalmente, comparecieron, bulliciosas y presurosas, todas las avecillas del cielo y se posaron en la ceniza. Y las palomitas, bajando las cabecitas, empezaron: pic, pic, pic, pic; y luego todas las demás las imitaron: pic, pic, pic, pic, echando todos los granos buenos en las fuentes. No había transcurrido aún media hora cuando, terminada ya su tarea, emprendieron todas el vuelo. La muchacha llevó las fuentes a su madrastra, pensando que aquella vez le permitiría ir a la fiesta. Pero la mujer le dijo: “Todo es inútil; no vendrás, pues no tienes vestidos ni sabes bailar. Serías nuestra vergüenza.” Y, volviéndole la espalda, partió apresuradamente con sus dos orgullosas hijas.

No habiendo ya nadie en casa, Cenicienta se encaminó a la tumba de su madre, bajo el avellano, y suplicó:

“¡Arbolito, sacude tus ramas frondosas,
y échame oro y plata y más cosas!”

Y he aquí que el pájaro le echó un vestido bordado en plata y oro, y unas zapatillas con adornos de seda y plata. Se vistió a toda prisa y corrió a palacio, donde su madrastra y hermanastras no la reconocieron, y, al verla tan ricamente ataviada, la tomaron por una princesa extranjera. Ni por un momento se les ocurrió pensar en Cenicienta, a quien creían en su cocina, sucia y buscando lentejas en la ceniza. El príncipe salió a recibirla, y tomándola de la mano, bailó con ella. Y es el caso que no quiso bailar con ninguna otra ni la soltó de la mano, y cada vez que se acercaba otra muchacha a invitarlo, se negaba diciendo: “Ésta es mi pareja.”

Al anochecer, Cenicienta quiso volver a su casa, y el príncipe le dijo: “Te acompañaré,” deseoso de saber de dónde era la bella muchacha. Pero ella se le escapó, y se encaramó de un salto al palomar. El príncipe aguardó a que llegase su padre, y le dijo que la doncella forastera se había escondido en el palomar. Entonces pensó el viejo: ¿Será la Cenicienta? Y, pidiendo que le trajesen un hacha y un pico, se puso a derribar el palomar. Pero en su interior no había nadie. Y cuando todos llegaron a casa, encontraron a Cenicienta entre la ceniza, cubierta con sus sucias ropas, mientras un candil de aceite ardía en la chimenea; pues la muchacha se había dado buena maña en saltar por detrás del palomar y correr hasta el avellano; allí se quitó sus hermosos vestidos, y los depositó sobre la tumba, donde el pajarillo se encargó de recogerlos. Y enseguida se volvió a la cocina, vestida con su sucia batita.

Al día siguiente, a la hora de volver a empezar la fiesta, cuando los padres y las hermanastras se hubieron marchado, la muchacha se dirigió al avellano y le dijo:

“¡Arbolito, sacude tus ramas frondosas,
y échame oro y plata y, más cosas!”

El pajarillo le envió un vestido mucho más espléndido aún que el de la víspera; y al presentarse ella en palacio tan magníficamente ataviada, todos los presentes se pasmaron ante su belleza. El hijo del Rey, que la había estado aguardando, la tomó nmediatamente de la mano y sólo bailó con ella. A las demás que fueron a solicitarlo, les respondía: “Ésta es mi pareja.” Al anochecer, cuando la muchacha quiso retirarse, el príncipe la siguió, para ver a qué casa se dirigía; pero ella desapareció de un brinco en el jardín de detrás de la suya. Crecía en él un grande y hermoso peral, del que colgaban peras magníficas. Se subió ella a la copa con la ligereza de una ardilla, saltando entre las ramas, y el príncipe la perdió de vista. El joven aguardó la llegada del padre, y le dijo: “La joven forastera se me ha escapado; creo que se subió al peral.” Pensó el padre: ¿Será la Cenicienta? Y, tomando un hacha, derribó el árbol, pero nadie apareció en la copa. Y cuando entraron en la cocina, allí estaba Cenicienta entre las cenizas, como tenía por costumbre, pues había saltado al suelo por el lado opuesto del árbol, y, después de devolver los hermosos vestidos al pájaro del avellano, volvió a ponerse su batita gris.

El tercer día, en cuanto se hubieron marchado los demás, volvió Cenicienta a la tumba de su madre y suplicó al arbolillo:

“¡Arbolito, sacude tus ramas frondosas,
y échame oro y plata y más cosas!”

Y el pájaro le echó un vestido soberbio y brillante como jamás se viera otro en el mundo, con unos zapatitos de oro puro. Cuando se presentó a la fiesta, todos los concurrentes se quedaron boquiabiertos de admiración. El hijo del Rey bailó exclusivamente con ella, y a todas las que iban a solicitarlo les respondía: “Ésta es mi pareja.”

Al anochecer se despidió Cenicienta. El hijo del Rey quiso acompañarla; pero ella se escapó con tanta rapidez, que su admirador no pudo darle alcance. Pero esta vez recurrió a una trampa: mandó embadurnar con pez las escaleras de palacio, por lo cual, al saltar la muchacha los peldaños, se le quedó la zapatilla izquierda adherida a uno de ellos. Recogió el príncipe la zapatilla, y observó que era diminuta, graciosa, y toda ella de oro. A la mañana siguiente presentóse en casa del hombre y le dijo: “Mi esposa será aquella cuyo pie se ajuste a este zapato.” Las dos hermanastras se alegraron, pues ambas tenían los pies muy lindos. La mayor fue a su cuarto para probarse la zapatilla, acompañada de su madre. Pero no había modo de introducir el dedo gordo; y al ver que la zapatilla era demasiado pequeña, la madre, alargándole un cuchillo, le dijo: “¡Córtate el dedo! Cuando seas reina, no tendrás necesidad de andar a pie.” Lo hizo así la muchacha; forzó el pie en el zapato y, reprimiendo el dolor, se presentó al príncipe. Él la hizo montar en su caballo y se marchó con ella. Pero hubieron de pasar por delante de la tumba, y dos palomitas que estaban posadas en el avellano gritaron:

“Ruke di guk, ruke di guk;
sangre hay en el zapato.
El zapato no le va,
La novia verdadera en casa está.”

Miró el príncipe el pie y vio que de él fluía sangre. Hizo dar media vuelta al caballo y devolvió la muchacha a su madre, diciendo que no era aquella la que buscaba, y que la otra hermana tenía que probarse el zapato. Subió ésta a su habitación y, aunque los dedos le entraron holgadamente, en cambio no había manera de meter el talón. Le dijo la madre, alargándole un cuchillo: “Córtate un pedazo del talón. Cuando seas reina no tendrás necesidad de andar a pie.” Cortóse la muchacha un trozo del talón, metió a la fuerza el pie en el zapato y, reprimiendo el dolor, se presentó al hijo del Rey. Montó éste en su caballo y se marchó con ella. Pero al pasar por delante del avellano, las dos palomitas posadas en una de sus ramas gritaron:

“Ruke di guk, ruke di guk;
sangre hay en el zapato.
El zapato no le va,
La novia verdadera en casa está.”

Miró el príncipe el pie de la muchacha y vio que la sangre manaba del zapato y había enrojecido la blanca media. Volvió grupas y llevó a su casa a la falsa novia. “Tampoco es ésta la verdadera,” dijo. “¿No tienen otra hija?” - “No,” respondió el hombre. Sólo de mi esposa difunta queda una Cenicienta pringosa; pero es imposible que sea la novia.” Mandó el príncipe que la llamasen; pero la madrastra replicó: “¡Oh, no! ¡Va demasiado sucia! No me atrevo a presentarla.” Pero como el hijo del Rey insistiera, no hubo más remedio que llamar a Cenicienta. Lavóse ella primero las manos y la cara y, entrando en la habitación, saludó al príncipe con una reverencia, y él tendió el zapato de oro. Se sentó la muchacha en un escalón, se quitó el pesado zueco y se calzó la chinela: le venía como pintada. Y cuando, al levantarse, el príncipe le miró el rostro, reconoció en el acto a la hermosa doncella que había bailado con él, y exclamó: “¡Ésta sí que es mi verdadera novia!” La madrastra y sus dos hijas palidecieron de rabia; pero el príncipe ayudó a Cenicienta a montar a caballo y marchó con ella. Y al pasar por delante del avellano, gritaron las dos palomitas blancas:

“Ruke di guk, ruke di guk;
no tiene sangre el zapato.
Y pequeño no le está;
Es la novia verdadera con la que va.”

Y, dicho esto, bajaron volando las dos palomitas y se posaron una en cada hombro de Cenicienta.

Al llegar el día de la boda, se presentaron las traidoras hermanas, muy zalameras, deseosas de congraciarse con Cenicienta y participar de su dicha. Pero al encaminarse el cortejo a la iglesia, yendo la mayor a la derecha de la novia y la menor a su izquierda, las palomas, de sendos picotazos, les sacaron un ojo a cada una. Luego, al salir, yendo la mayor a la izquierda y la menor a la derecha, las mismas aves les sacaron el otro ojo. Y de este modo quedaron castigadas por su maldad, condenadas a la ceguera para todos los días de su vida.

FINIS

Dos Poemas

2009-10-25T16:21:00.000-07:00

CARNE VIVA

Carmín y milagros me trajo tu boca

Que se esfumó en el andén obligado

Mis pies desterrados de una patria ajena

Inquietos se retuercen en el hilo del tiempo

Las manos duelen de tanto alcanzarte

No digo olvido, no

eres carne viva

En mi complicada sesera

El mastín de Dios trajo mi invierno a tu verano

Y en las postrimerías

No tuve el valor de pedirte de suplicarte

Que arriesgaras tu cuello

REALIDAD

La angustia es más angustia cuando me faltas tú

La angustia es más angustia cuando sueño que no estás

Es más angustia la angustia

Cuando despierto

El retrato oval -- Edgar Allan Poe

2009-10-10T14:38:00.000-07:00

[Cuento. Texto completo]

El castillo en el cual mi criado se le había ocurrido penetrar a la fuerza en vez de permitirme, malhadadamente herido como estaba, de pasar una noche al ras, era uno de esos edificios mezcla de grandeza y de melancolía que durante tanto tiempo levantaron sus altivas frentes en medio de los Apeninos, tanto en la realidad como en la imaginación de Mistress Radcliffe. Según toda apariencia, el castillo había sido recientemente abandonado, aunque temporariamente. Nos instalamos en una de las habitaciones más pequeñas y menos suntuosamente amuebladas. Estaba situada en una torre aislada del resto del edificio. Su decorado era rico, pero antiguo y sumamente deteriorado. Los muros estaban cubiertos de tapicerías y adornados con numerosos trofeos heráldicos de toda clase, y de ellos pendían un número verdaderamente prodigioso de pinturas modernas, ricas de estilo, encerradas en sendos marcos dorados, de gusto arabesco. Me produjeron profundo interés, y quizá mi incipiente delirio fue la causa, aquellos cuadros colgados no solamente en las paredes principales, sino también en una porción de rincones que la arquitectura caprichosa del castillo hacía inevitable; hice a Pedro cerrar los pesados postigos del salón, pues ya era hora avanzada, encender un gran candelabro de muchos brazos colocado al lado de mi cabecera, y abrir completamente las cortinas de negro terciopelo, guarnecidas de festones, que rodeaban el lecho. Quíselo así para poder, al menos, si no reconciliaba el sueño, distraerme alternativamente entre la contemplación de estas pinturas y la lectura de un pequeño volumen que había encontrado sobre la almohada, en que se criticaban y analizaban.

Leí largo tiempo; contemplé las pinturas religiosas devotamente; las horas huyeron, rápidas y silenciosas, y llegó la media noche. La posición del candelabro me molestaba, y extendiendo la mano con dificultad para no turbar el sueño de mi criado, lo coloqué de modo que arrojase la luz de lleno sobre el libro.

Pero este movimiento produjo un efecto completamente inesperado. La luz de sus numerosas bujías dio de pleno en un nicho del salón que una de las columnas del lecho había hasta entonces cubierto con una sombra profunda. Vi envuelto en viva luz un cuadro que hasta entonces no advirtiera. Era el retrato de una joven ya formada, casi mujer. Lo contemplé rápidamente y cerré los ojos. ¿Por qué? No me lo expliqué al principio; pero, en tanto que mis ojos permanecieron cerrados, analicé rápidamente el motivo que me los hacía cerrar. Era un movimiento involuntario para ganar tiempo y recapacitar, para asegurarme de que mi vista no me había engañado, para calmar y preparar mi espíritu a una contemplación más fría y más serena. Al cabo de algunos momentos, miré de nuevo el lienzo fijamente.

No era posible dudar, aun cuando lo hubiese querido; porque el primer rayo de luz al caer sobre el lienzo, había desvanecido el estupor delirante de que mis sentidos se hallaban poseídos, haciéndome volver repentinamente a la realidad de la vida.

El cuadro representaba, como ya he dicho, a una joven. se trataba sencillamente de un retrato de medio cuerpo, todo en este estilo que se llama, en lenguaje técnico, estilo de viñeta; había en él mucho de la manera de pintar de Sully en sus cabezas favoritas. Los brazos, el seno y las puntas de sus radiantes cabellos, pendíanse en la sombra vaga, pero profunda, que servía de fondo a la imagen. El marco era oval, magníficamente dorado, y de un bello estilo morisco. Tal vez no fuese ni la ejecución de la obra, ni la excepcional belleza de su fisonomía lo que me impresionó tan repentina y profundamente. No podía creer que mi imaginación, al salir de su delirio, hubiese tomado la cabeza por la de una persona viva. Empero, los detalles del dibujo, el estilo de viñeta y el aspecto del marco, no me permitieron dudar ni un solo instante. Abismado en estas reflexiones, permanecí una hora entera con los ojos fijos en el retrato. Aquella inexplicable expresión de realidad y vida que al principio me hiciera estremecer, acabó por subyugarme. Lleno de terror y respeto, volví el candelabro a su primera posición, y habiendo así apartado de mi vista la causa de mi profunda agitación, me apoderé ansiosamente del volumen que contenía la historia y descripción de los cuadros. Busqué inmediatamente el número correspondiente al que marcaba el retrato oval, y leí la extraña y singular historia siguiente:

"Era una joven de peregrina belleza, tan graciosa como amable, que en mal hora amó al pintor y se desposó con él. Él tenía un carácter apasionado, estudioso y austero, y había puesto en el arte sus amores; ella, joven, de rarísima belleza, toda luz y sonrisas, con la alegría de un cervatillo, amándolo todo, no odiando más que el arte, que era su rival, no temiendo más que la paleta, los pinceles y demás instrumentos importunos que le arrebataban el amor de su adorado. Terrible impresión causó a la dama oír al pintor hablar del deseo de retratarla. Mas era humilde y sumisa, y sentóse pacientemente, durante largas semanas, en la sombría y alta habitación de la torre, donde la luz se filtraba sobre el pálido lienzo solamente por el cielo raso. El artista cifraba su gloria en su obra, que avanzaba de hora en hora, de día en día. Y era un hombre vehemente, extraño, pensativo y que se perdía en mil ensueños; tanto que no veía que la luz que penetraba tan lúgubremente en esta torre aislada secaba la salud y los encantos de su mujer, que se consumía para todos excepto para él. Ella, no obstante, sonreía más y más, porque veía que el pintor, que disfrutaba de gran fama, experimentaba un vivo y ardiente placer en su tarea, y trabajaba noche y día para trasladar al lienzo la imagen de la que tanto amaba, la cual de día en día tornábase más débil y desanimada. Y, en verdad, los que contemplaban el retrato, comentaban en voz baja su semejanza maravillosa, prueba palpable del genio del pintor, y del profundo amor que su modelo le inspiraba. Pero, al fin, cuando el trabajo tocaba a su término, no se permitió a nadie entrar en la torre; porque el pintor había llegado a enloquecer por el ardor con que tomaba su trabajo, y levantaba los ojos rara vez del lienzo, ni aun para mirar el rostro de su esposa. Y no podía ver que los colores que extendía sobre el lienzo borrábanse de las mejillas de la que tenía sentada a su lado. Y cuando muchas semanas hubieron transcurrido, y no restaba por hacer más que una cosa muy pequeña, sólo dar un toque sobre la boca y otro sobre los ojos, el alma de la dama palpitó aún, como la llama de una lámpara que está próxima a extinguirse. Y entonces el pintor dio los toques, y durante un instante quedó en éxtasis ante el trabajo que había ejecutado. Pero un minuto después, estremeciéndose, palideció intensamente herido por el terror, y gritó con voz terrible: "¡En verdad, esta es la vida misma!" Se volvió bruscamente para mirar a su bien amada: ¡Estaba muerta!"

Herschell Gordon Lewis: El padre del Gore

2009-10-10T08:01:00.000-07:00

Blood-feast“Siempre consideré a Blood Feast como un poema de Walt Whitman. No es buena pero fue la primera en su clase“.
Herschell Gordon Lewis.

Tiene razón. Podés destruirla con la crítica, insultar al realizador y quejarte como quieras pero jamás se podrá negar que la película marcó un antes y un después en el cine de terror y que después de este film nada volvió a ser lo mismo en el género.

Es curioso porque mucha gente desconoce que los espectáculos de entretenimientos gore surgieron a fines del siglo 19 en Francia y no los inventó el cine.

Para ser más exacto, el origen tuvo lugar en París con el Teatro Grand Guignol que ofrecía obras de teatro con marionetas terriblemente violentas, como Mr Punch, con la que el público se divertía.

Eran historias zarpadas que durante décadas fueron elegidas por la gente.

Con la llegada del cine, el gore encuentra su primer antecedente en el clásico mudo de David W. Griffith, Intolerance (1916), que presentó la primera mutilación de un cuerpo en la historia del séptimo arte.

Por supuesto la escena estaba totalmente influenciada por los espectáculos del Teatro Guignol.

Debido al escándalo que generaban en la sociedad este tipo de expresiones artísticas, la sangre en el cine terminó siendo mucho más controlada.

De esta manera Drácula llega a la pantalla grande en 1931, pero nunca lo vemos atacar a sus víctimas ya que la violencia se trabaja con insinuaciones.

Sin embargo, un hombre estaba dispuesto a cambiar esta historia.

Hacia 1960, Gordon Herschell Lewis era un director de pellículas clase B, quien junto al productor David Friedman realizaban filmes de alto contenido erótico.

Un días después de ver una película clasica de gángsters, Lewis sintió que era ridículo que los mafiosos fueran masacrados a tiros y los cadáveres quedaran intactos.

Eso no sucedía en la realidad. Si descargan un ametralladora va a correr sangre y el cuerpo terminará destruido.

De esta manera el directo decidió hacer una película de terror con asesinos que le brindaran al espectador una experiencia visual impactante y morbosa como nunca se había hecho en la historia del cine.

Así surgió Blood Feast, la película con la que nació el subgénero del gore.

Los elementos que presentó este trabajo de Lewis años más tarde tuvieron una enorme influencia en directores como Lucio Fulci y William Lustig, quienes desarollaron el gore en Europa y los Estados Unidos hacia fines de los años ´70 y comienzos de los ´80.

A mi me gusta decir que el psicópata de Blood Feast que asesina mujeres es el abuelo de Jason Voorhees, ya que actua de la misma manera y fue el pionero en mutilar cuerpos con un machete.

En las próximas semanas voy a reseñar los filmes del padre del gore que a mi criterio son de visión obligatoria para los fans del terror.

Hoy me dedico a su primer trabajo.

Ok, es cierto, la película es mala, pero marcó una bisagra en el terror y hay que verla.

Blood Feast es una producción que se destaca por el morbo y sadismo de la historia con actores que parecen salidos de una escuela de actuación de Ed Wood.

En mi vida, vi muchos actores malos, pero estos no son fáciles de superar.

Bueno, tal vez los actores adolescentes que laburan con Cris Morena se le acercan bastante.

La trama es muy sencilla. Un psicópata que atiende un almacén mutila y extrae órganos de cuerpos de mujeres para rendirle un tributo a una diosa egipcia.

Los detectives más pelotudos del mundo están a cargo del caso y se dedican a la caza del asesino. Eso es todo.

El film arranca sin anestesia.

Una mujer disfruta de un baño de inmersión, de repente entra un asesino al departamento y ataca a la mujer.

El villano le saca un ojo a la víctima y luego le mutila una pierna. Acá la sutileza no existe. Lewis te muestra con detalles como el tipo le saca el ojo, lo contempla en la mano y luego sigue con las mutilaciones.

Remontate a 1962. Jamás se había visto una cosa así en el cine y en esta escena que menciono, ni siquiera habían comenzado los créditos iniciales!

La idea en ese momento era impactar a los espectadores con toneladas de sangre y el director sustentó su trabajó en ese punto.

Hacia el final los policías encuentran el cadáver de una mujer en la casa del asesino y el director registra lentamente el cuerpo ensangrentado para mostrarte todos los destalles de la carnicería.

Blood Feast fue filmada en Miami en 9 días y el trabajo de los actores fue paupérrimo, como en realidad ocurre con el resto de sus laburos.

Si bien los efectos especiales hoy pueden verse como primitivos en ese momento representaron un logro importante en ese campo, algo que demuestra también donde estaba el interés de Lewis en esta producción.

La crítica la masacró en los medios de comunicación porque la consideraban una infamia, pero los seguidores del género la amaron y a partir de ese momento el terror nunca más volvió a ser lo mismo.

La sangre y la violencia empezaría a cobrar más fuerza en estos filmes a partir del estreno de Blood Feast.

Algo que a mí siempre me impactó es el nivel de sadismo que tenían los trabajos de Lewis y como se estrenaban en los cines sin problemas.

10 años después de esta producción, Wes Craven presentó The Last House on the Left y tuvo muchísimos inconvenientes con la censura. Lo mismo le pasó a Sean Cunningham con la primera Martes 13, que fue la película que mejor continuó el legado de Lewis.

Supongo que en los años ´60, antes del asesinato de Kennedy, los norteamericanos era un poco menos pacatos y no había tanto control por parte de los censores, porque si no, no le encuentro explicación.

Blood Feast fue la primera entrega de una trilogía que continuaría con otros laburos de este Ed Wood del terror que reseñaré en la próximas semanas.

Quiero destacar que este film se consigue en dvd en zona 4 y además se emite cada tanto por el canal TCM.

En el 2002, treinta años después de su última película como director (The Gore Gore Girls), el director volvió con la secuela de Blood Feast que lamentablemente todavía no pude conseguir y actualmente trabaja en la post producción de un nuevo film.

Para los que les interesa la historia del género de terror, el cine de Herschell Gordon Lewis no debe ser ignorado.
Tags: blood feast, gore, herschell gordon lewis
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CINE GORE

2009-10-10T07:30:00.000-07:00

BLOOD FEAST.
El primer bocado de carne.

Allá por los años 60’s, donde la cosas obviamente no son como ahora, un hombre llamado Herschell Gordon Lewis tuvo una idea, jugar con la sangre y muertes a un nivel superior, sin imaginar quizás todo a lo que llevaría su modesta, pero indispensable obra y quien abriría el camino para muchos, un camino naturalmente marcado con sangre. Blood feast vio la luz en el año de 1963, dentro de una sociedad que probablemente estaba curiosa de ver un film donde a la entrada te entregaban una bolsita para los vómitos si la gente lo necesitaba. Siendo sinceros y como es de comprender la película carece de muchas cosas como un guión consistente, actuaciones decentes y efectos, pero la idea de mostrar excesos en lo que se refiere a sangre pues suplanta todo, porque no nos engañemos ya que esta película lo único que busco fue mostrar exageración y en esos se basa dejando lo demás de lado, aunque con un presupuesto mínimo no podíamos pedir mucho y menos en esa época. La película es bastante simple, un hombre llamado Fuad Ramses (Un nombre bastante adecuado) el cual es un obsesionado con la mitología egipcia y que rinde culto a una diosa de esta cultura llamada Ishtar, la cual para reencarnar necesita de una mujer donde encarnar y ciertos sacrificios que el buen Fuad no dudara en cumplir. Así se darán una serie de asesinatos los cuales ponen como locos a los policías donde un investigador es el que le sigue los talones. Fuad prepara un banquete para una dama de alta sociedad para celebrar el cumpleaños de la hija de esta llamada Suzette y que sin saberlo ha sido elegida por Fuad para reencarnar a la diosa Ishtar (que felicidad…¿¿¿???). Fuad antes de servir el banquete invita a Suzette, la cual también era fanática de lo relacionado con lo que tuviera que ver con la cultura egipcia y a engaños la echa sobre una mesa y cuando estaba a punto de acertarle un buen machetazo entra la madre descubriendo todo, ante esto Fuad sale de la casa y tras el los investigadores que habían descubierto que el era el culpable de los aberrantes asesinatos, para después de una corta persecución Ramses tenga un final algo “sucio”. La película posee los estándares que vemos hasta hora en el gore, marcando con el ello el sendero que los demás seguirían. Como mencione inicialmente la película en lo que respecta a actuaciones deja bastante que desear y uno, o al menos yo, piensa que sería si el papel de Ramses hubiera sido por Jack Nicholson o Anthony Hopkins si que hubiera sido un deleite ver la insanidad de Ramses llevada por estos grandes actores, pero conformémonos con lo que Herschell Gordon Lewis nos entrego. La música es un órgano tétrico que acompaña las situaciones pero de hay no mucho mas. Lo que si al menos a mi me gustó son los efectos de la carne y sangre aunque se nota a leguas que es pintura roja al menos a mi la carne utilizada como partes de cuerpo me pareció muy bien usada, porque da una sensación de seudo realismo que claro se ve aplacado por la pintura que no esfuerzan por disimular, pero que estoy seguro en la época que se estreno mas de uno uso la bolsita que le daban en la entrada. Blood feast es asesinato mostrado sin tapujos, sangre o bueno, pintura mostrada sin reparos y sin limitar su uso, un uso de planos donde deja ver en primer plano los cuerpos y las acciones de Ramses. En conclusión esta película no es de alto nivel pero cumple su cometido que es entretener, más aun con el plus de ser la pionera de un género que a muchos nos encanta y quizás sin quererlo o saberlo abrió la grieta de donde salio el monstruo más temible para algunos que el cine ha visto: El gore.

TITULO: Blood Feast.
AÑO: 1963.
GENERO: Gore.
PAÍS: Estados Unidos.
DIRECTOR: Herschell Gordon Lewis.
GUIÓN: Allison Louise Downe.
INTÉRPRETES: William Kerwin, Mal Arnold, Connie Mason, Lyn Bolton, Scott H. Hall, Herschell Gordon Lewis (sin acreditar)
TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=DJ2t0et8wWc
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BASKET CASE -
Union familiar.

Hace ya mucho tiempo atrás me encontré con esta película de la cual francamente no esperaba nada, había leído que la calificaban como “imperdible” y demás cosas que me entusiasmaron a verla y no puedo negar que agradezco a los que con sus comentarios alimentaron mi interés por formar parte de la gran hermandad, nunca mejor dicho, de los que consideramos a Basket Case como una buena película que ronda en el terror / gore y porque no lo bizarro.
La película se desenvuelve en la ciudad de New York básicamente, donde Duane Bradley llega a esta gran ciudad sin mas que una gran cesta que nunca deja separarse de ella. Dicha cesta contiene lo que nadie podría imaginar, el hermano deforme de Duane esta metido allí. Duane y su hermano fueron siameses pero fueron separados contra su voluntad cuando Duane era un adolescente y su hermano siamés fue arrojado a la basura y creyéndolo muerto dejaron el echo atrás tanto padres como médicos que realizaron la intervención. Eso paso hace años Duane ya es adulto y esta en la gran ciudad con una sola misión: realizar la venganza de su hermano. Básicamente la película se desenvuelve en la venganza que llevan los hermanos contra los médicos que intervinieron en su separación y claro esta dicha venganza no será para nada dulce. La trama es bastante original por decirlo de alguna manera y con esos toques bizarros otorgan un plus a esta gran película. Como decía inicialmente la película va entre el terror / gore aunque esta calificación es algo forzada para mi parecer ya que no esta definida propiamente en ninguno de los dos aspectos si bien tiene una trama algo de terror por el echo del hermano deforme y el gore por las escenas donde el hermano deforme lleva a cabo su venganza con ayuda de Duane, pero ambas no pasan la línea que las califica como tal pero se acercan bastante al menos, para mi esta mas en lo bizarro, no al nivel de Erasehead o Begotten pero si tiene su toque bizarro mezclado con terror y gore. De tan suculenta mezcla no se puede esperar menos aproximadamente unos 90 minutos de buenas imágenes frente a el espectador que van con fluidez sin huecos que caen en lo mediocre sino una película bien llevada ,directa y sin diálogos inútiles que muchas veces solo llevan a hacer la película bastante pesada de digerir. Claro esta película es de los 80’s y debemos verla con ojos de esa época para apreciar todo lo genial de dicha obra. Actuaciones como es común aceptables, nada que destacar y efectos especiales que francamente para la época están bien logrados especialmente el movimiento de el hermano de Duane que aunque es echo a la antigua al menos no se ve tan mal lo cual es un punto a favor. La música presente pero no crucial en esta película donde más que nada se busca lo visual y no lo ambiental y con ello entregar al espectador un buen rato de diversión, porque este es otro punto a favor de esta película, tiene sus toques cómicos lo cual le entrega un plus más que añadirle. En resumen una película que a mi modesto entender es de culto para la gente que le guste este tipo de películas, recomendable 100% . Luego de verla sin lugar a dudas la pondrán en la cesta de películas favoritas.

TITULO:
Basket Case (Donde te escondes, hermano? )
AÑO: 1983
GENERO: Terror / Gore
PAÍS: Estados Unidos.
DIRECTOR: Frank Henenlotter.
GUIÓN: Frank Henenlotter.
INTÉRPRETES: Kevin Van Hentenryck, Terri Susan Smith y Beverly Bonner.
PRODUCTOR: Edgar Levins.
TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=oXDQ95uEasc
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BAD TASTED -
Para paladares gore.

Aquellos que disfrutamos de el género Gore, seguramente una de las primeras películas que vimos de este género y con la cual el gusto por este tipos de films se acrecentó fue Bad Tasted , realmente una gran obra de Peter Jackson de quien anteriormente comente en su otro film clásico del genero y digno de culto: Braindead, el que fue motivo del primer post de este blog. Bad tasted como su hermana de sangre, nunca mejor dicho, braindead, plasma la mezcla armónica y buenísima de humor – gore, mostrándonos una historia sacada digna de una noche de reunión de amigos con tragos encima y una creatividad bastante avivada por el alcohol y cigarros. La historia no es nada complicada pero si bastante loca y fuera de lo común. Un grupo de alienígenas (parecidos a un congresista de por aquí jeje) llegan a la tierra, específicamente se establecen en el país de Nueva Zelanda ( país nativo de Peter Jackson) y cuya única misión es recolectar humanos para con ellos hacer hamburguesas para un establecimiento de hamburguesas intergalácticas, pero esto no les seria tan fácil puesto que son enviados 4 agentes especiales que deberán a punta de pistolas y demás armas y artimañas que se les presenten, exterminar a estos simpáticos visitantes y rescatar a los ciudadanos. Los alienígenas se encuentran agrupados en una vieja casa y que será escenario de una masacre intergaláctica y que también bajo su fachada esconde la nave espacial de los extraterrestres. Esta película si mal no recuerdo fue la primera película de este nuestro conocido Peter Jackson y como tal se ve reflejado en el film. A pesar de manejar un presupuesto modesto (aproximadamente unos 11, 000 dólares) nos mostró un uso eficaz de cada centavo de su dinero. El maquillaje de los extraterrestres realmente bastante bien logradito, cutre si, pero considerando las circunstancias bastante bien hechos (salvo su caminada de monos escaldados jaja) efectos gore bien hechos y especialmente usados de forma indicada, lo que si la musicalización casi inexistente pero en este tipo de producciones como que no nos importa demasiado jeje. Una película de un grupo de amigos para gente, que como ellos, disfrutaba de reunirse y ver películas de este tipo y que decidieron filmar una película que llegaría a ser considerada de culto, cosa que ni el propio Peter Jackson seguramente pensó en esos años, ya que es mas que seguro que la única intención de realizar este film era divertirse. Cabe resaltar la participación como actor del directo Peter Jackson, personificando a un alienígena disfrazado de terrícola, con cierto grado de retraso mental y que tendría un final algo “cortante”. Al ver esta película y la de braindead uno se pone a pensar nuevamente, por mas veces que las vea, en que hubiera sido si Peter hubiera seguido dedicándose a este genero, seguramente hubiera aportado mucho, lamentablemente como sabemos el se retiro de esto para dedicarse a frodo y la ruptura de su anillo jeje. Para englobar el concepto, un film que reúne gore y humor mezclas que llevadas bien son indicativos de diversión asegurada, esta película contiene esas cosas así como una escena algo asquerosa que incluye un nutritivo preparado de forma bastante original por parte de los invasores espaciales y en la cual es participe principal el propio Jackson. En conclusión una gran película que no decepciona, aunque admito que quizás al principio parezca bastante fofa pero vale la pena la espera porque al ver unos minutos mas ya uno vislumbra una obra que con 100% de seguridad les dejara con un gran sabor de boca.

TITULO: Bad Tasted (Mal Gusto)
AÑO: 1987
GENERO: Gore
PAÍS: Nueva Zelanda
DIRECTOR: Peter Jackson
GUIÓN: Peter Jackson, Ken Hammon y Tony Hiles
INTÉRPRETES: Terry Potter, Pete O'Herne, Peter Jackson, Mike Minett y Craig Smith. PRODUCTOR: Peter Jackson
TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=XtPYTfS8Kuw
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THE BEYOND -
Belleza en descomposición.

Poco hay que decir sobre esta película que es súper conocida y digna de culto y un cariño tremendo, al menos a mi parecer una, si no es la mejor del Señor maestro Fulci. Fulci y que junto con Romero, otro grande de este tipo de películas y participe de mi anterior post, llevaron este tema de zombis a un nivel mas, primero Romero creando el genero y temática y luego Fulci tomando eso y dándole su toque personal, su toque putrefacto por decirlo de alguna manera y nunca mejor dicho. The Beyond a mi criterio no es una típica película de zombis, en ella se mezcla fantasmas, zombis y elementos de una clásica película de suspenso como el de una mansión embrujada pero la mezcla de todos esos ingredientes dan como resultado una muy buena película que en verdad engancha durante toda ella sin un momento para dar un pestañeo. La historia comienza con un pintor de la década del 20 el cual es acusado por el pueblo de que realiza ritos satánicos, por ello el generoso y amoroso pueblo como bien nos caracteriza a los humanos, no tienen otra idea que entrar a la fuerza a la mansión del pintor con antorchas en mano y clavarlo a la pared y emparedarlo vivo. Años mas tarde aquella mansión es ocupada por una mujer la cual hereda dicha hacienda y las muertes súbitas de personajes así como desapariciones de otras tantas no tardan en aparecer. En la historia toma un rol importante una mujer ciega la cual tiene un perro guía y que esta relacionada al parecer de forma bastante cercana con todos aquellos acontecimientos que se desatan en la casa, para poner la cereza al pastel, en el mundo existen puertas infernales y en la hacienda esta una de ellas, la séptima puerta, lo cual esta causando todo los acontecimientos. Como decía al principio Fulci revoluciona el concepto de zombi que manejaba Romero, el trajo unos muertos vivientes que eran putrefactos con un maquillaje bastante llamativo por decirlo de alguna manera y también agregando escenas impactantes ( ojo + punta de madera = wow!) y tampoco es para resaltar solo eso de Lucio sino que también la forma de mostrar la historia es bien llevada sin baches ni huecos abismales que bajen el nivel del guión. Actuaciones a la altura, no dignas de un oscar pero si cumplen con el rol que se les encomienda haciéndolo como se debe hacer, de manera correcta y sin llegar a la exageración ni tampoco a lo apático. La música nos otorga esa niebla que es necesaria en ciertos momentos, solo cuando es necesario y con ello también maneja las sensaciones del espectador de buena manera dándonos pie, o “calentándonos” para lo que podría venir en una escena siguiente. En líneas Generales una historia bien escrita, un guión bastante atractivo, y ya dicho hasta la saciedad llevada bien a la pantalla. Para los que han visto otras películas de Fulci notaran la diferencia de esta mas que nada por la mezcla que realiza en cosas como fantasmas y demás cosas que quizás salen de contexto un poco a lo que por ejemplo se puede ver en zombie II que es le típico holocausto zombi. Quisiera también destacar los Fx así como las ambientaciones y escenarios que juegan gran papel en toda película y esta no es la excepción, ya que sin ella no se daría lo necesario para mostrarnos la historia como se debería. Como conclusión, obra maestra que todo amante del cine de terror esta quizás…no quizás…esta realmente obligado a ver no por que debe hacerlo sino porque es una película que en verdad los llevara “Mas allá” de lo que esperan.

TITULO: The Beyoond.
AÑO: 1981.
GENERO: Terror.
PAIS: Italia.
DIRECTOR: Lucio Fulci.
GUION: Dardano Sacchetti.
INTERPRETES: Catriona MacColl, David Warbeck, Cinzia Monreale, Antoine Saint-Jhon, Veronica Lazar, Anthony Flees, Giovanni De Nava, Al Cliver, Michele Mirabella, Gianpaolo Saccarola, Maria Pia Marsala, Laura De Marchi.
PRODUCTOR: Fabrizio De Angelis.
TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=QuZqgvQtcPc
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THE NIGHT OF LIVING DEAD - Cadaver de antaño.
Sin temor a equivocarme el tema de los muertos vivientes es uno de los temas mas utilizados en lo que a películas de terror y gore ah sido usado, en unas de una manera magistral en otras de manera realmente lamentable pero lo que si no podemos dejar de lado es lo apasionante que puede resultar del tema, ya que se presta para una gran nivel de variedad para jugar con las historias y claro el toque extra de gore que se le podría proporcionar siendo esto un ingrediente adecuado como complemento pero no el principal, porque a mi entender una película de terror se gana su categoría por la manera de envolver y no simplemente por el impacto visual o técnico que otorgue el cual es algo en lo que lamentablemente están incurriendo las películas de esta época, con algunas salvedades claro. Esta pela entra en mi categoría y creo que en la de muchísima gente de clásico del cine de terror ya que introdujo un genero apasionante y realmente agradable, el de los zombis y muertos que regresan a la vida, en este caso resaltando no solo el echo mismo de los cadáveres reanimados sino en si mas allá un tema quizás mas profundo que tal vez no se vea a simple vista pero que allí esta y que tratare de comentar en este post. Esta producción como es de esperarse trata de muertos que regresan a la vida ocasionado por la radiación que propago un satélite, (aunque a mi la verdad no me quedo muy claro esa explicación) y que nos plasma la situación en la que se encuentran un grupo de personas atrapadas en una casa luchando por sobrevivir y no convertirse en el alimento de estos cuerpos animados. La película empieza con una pareja de hermanos que van a visitar la tumba de sus padres y en eso apareciendo un zombis que ataca al hermano, por lo cual su hermana, llamada bárbara, huye a esconderse en una casa donde también se encuentra un hombre moreno llamado Ben y mas tarde sumándose a estos una familia con una hija y una pareja de enamorados, los cuales lucharan por no convertirse en el plato fuerte de la noche para los muertos vivientes. Como dije anteriormente esta película ocupa el tema de muertos vivientes, pero como es marca en el genio George “maestro” Romero, nos muestra que en verdad el mayor enemigo en esta situación no son los propios muertos vivientes sino las mismas personas que corren peligro, mostrando toda la insana mentalidad que puede llegar a tener el ser humano, algo que se ve en sus demás películas sobre el tema. Es un film que claro comparado con las actuales o con las que vinieron posteriormente como las de fulcci en cuestión de imagen y efectos es casi nula ya que nos muestra unos muertos vivientes de aspecto ojeroso y pálido con movimientos lentos y desencajados, nada en comparación con lo que vendría después con los de imagen putrefacta y hasta con movimientos dignos de un competidor olímpico, pero que poniéndonos en esos tiempos realmente debe haber causado un impacto tremendo. Y quizás sea esto mismo lo que le da ese toque de temor y suspenso a la película ya que nos hace notar más los demás aspectos, como la interacción entre personajes, sus reacciones y situaciones en las que se encuentran, como ya dije típico en las producciones de Romero. Las escenas, para mi al menos, nos hacen ver las cosas que hasta uno cree que en verdad esta pasando, ese efecto es el que me apasiona también en cualquier producción, hacernos crees que pasa mas de una película sino que en verdad esta pasando, eso otorga un plus mas a esta gran producción clásica en el genero. Finalmente solo remarcar que las actuaciones son bastante bien llevadas y dándonos como producto final una película de culto para todo amante o no del genero de terror, que se nos meterá y permanecerá en nuestro cerebro y que solo saldrá de allí hasta que un zombi venga a comérselo.

TITULO: The Night of Living Dead.
AÑO: 1968
GENERO: Terror
PAIS: USA DIRECTOR: George A. Romero
GUION: George A. Romero y Jhon A. Russo.
INTERPRETES: Duane Jones, Judith O'dea, Karl Hardman, Marilyn Eastman, Keth Wayne y Judith Ridley PRODUCTOR: Karl Hardman y Russell Streirner.
TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=5gUKvmOEGCU
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RE-ANIMATOR - Verde Obsesión

Quien pensaría muchos años atrás, que le hombre con el avance llegaría a poder clonar animales o creara vida, muchos considerarían blasfema esta actividad otros simplemente un gran avance científico, pero si bien otra curiosidad del ser humano después de llegar a crear vida es reactivarla, no solo dar vida, sino devolverla a placer, lo cual ahora suene utópico pero quien sabe años mas delante podría llegarse a eso o mas, pero mientras esperamos aquel momento esta película nos muestra lo que alguien, estoy bastante seguro, podría ya estar intentando en la actualidad. Re – animator es una obra clásica y de visión obligatoria para todo amante del genero gore lo cual, como ya eh mencionado en opiniones anteriores mezclado con ese toque de humor negro e insano le otorga ese gusto tan bueno a este tipo de películas. Re animator esta basada en unos relatos del archiconocido H.P. Lovecraft y trata básicamente de un estudiante de medicina llamado Herbert West el cual por realizar diversos experimentos sobre la vida y muerte es expulsado de su centro de estudios y esto lo lleva a terminar en la universidad de Universidad Miskatonic, en Arkham, Massachussets y alli junto con otro estudiante y compañero suyo de habitación llamado Dan Cain, continua con sus extraños experimentos, a pesar de las sospechas que despierta el extraño Herbert a Megan, enamorada de Dan. Herbert comienza a probar su suero de un color bastante llamativo en los cadáveres de la morgue de la universidad, el rector de la universidad llamado Dr. Hills al enterarse y ver el tremendo descubrimiento de Herbert decide atribuírselo a el , pero West no lo permitirá decapitando a Hill y claro con tremenda tentación delante le inyectara el suero a la cabeza del Dr. Hill reanimándola y esta aun queriendo apoderarse de la formula planea junto con un grupo de zombis apoderarse de Meg y de la ansiada formula resucitadora de Herbert West. Esta película utiliza el ya conocido por todos genero de los muerto vivientes, pero desde una perspectiva diferente, no es que hayan ordas de muertos buscando carne o cerebros, ni es un virus desconocido que convierte a la gente en ello, aquí los muertos son creados adrede, controlados digamos o usados como herramientas por el Dr. Hill usando la recurrente temática de muertos vivientes pero de una manera no tan convencional lo que le da un gusto mayor al espectador. Quiero destacar la a mi vista muy buena interpretación de Jeffrey Combs interpretando a el Dr Herbert West plasmando toda la insanés y obsesión del doctor por su liquido verde, y así como el reparto que lo acompaña esta bastante a la altura. Los efectos son buenos, bien llevados y aplicados cuando deben de ser aplicados y de manera notable que nos otorgaran escenas realmente imborrables en nuestra mente, musicalmente si la pela no ofrece mucho ya que mas que todo uno se centra en lo visual y no pasa mas que de un mero acompañamiento formal. Re- animator posee dos secuelas que siguen la línea de la primera y mantienen el nivel, sin llegar a la primera, como generalmente sucede, pero tampoco son un fiasco. Quiero comentar un poco mas sobre el personaje de Herbert West ya que en verdad a mi me quedo bastante grabado su personalidad obsesiva, algo compulsiva, y que es capaz de todo por probar su amado suero en cuanto cadáver encuentre a su paso para su beneplácito y satisfacción enfermiza asi como la de nosotros.

TITULO: Re-Animator

AÑO: 1985
PAIS: USA DIRECTOR: Stuart Gordon
GUIÓN: Stuart Gordon y William Norris (basado en una historia de H.P Lovercraft)
INTERPRETES: Jeffrey Combs, Bruce Abbott, Barbara Crampton, David Gale
PRODUCTOR: Brian Yuzna TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=UCM7oG9UGKc LINKS DESCARGA (Ingles):
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HELLRAISER - Infierno al cubo

Toda persona busca placer, busca saciar su sed de sentir el máximo placer, cosa que quizás muchos logren y muchos no es algo inherente en el ser humano pero como todo tiene su costo, ¿Que estarías dispuesto a dar por ello?. Hellraiser es una película del gran Clive Barker, basada en cuento de el mismo escritor llamada “The Hellbound Heart”. En este clásico del cine de terror se nos muestra la no muy lejana relación que existe entre el dolor y placer, utilizando el primero para llegar al éxtasis aunque solo lo puedas sentir una vez en tu vida. La historia trata mas o menos así: Un tipo llamado Frank llega a obtener un curioso cubo con símbolos extraños, una vez en su casa en el ático de la misma, Frank manipula el enigmático cubo, el cual resulta siendo una suerte de acertijo que al resolverlo trae a unos seres quienes cuya misión es ofrecer el máximo placer y dolor de ambos mundos, claro este placer y dolor tiene como consecuencia el colgarte de cadenas, garfios, anzuelos y terminando con desmembramiento y mutilación. Años después el hermano de Frank llega con su esposa y su hija a la casa para quedarse allí, luego senos hace conocer que Frank tenia amoríos con la esposa de su hermano. Accidentalmente el hermano de frank derrama unas gotas de sangre en el suelo del ático y esto traería como consecuencia el regreso de Frank quien había logrado burlar a estos seres que invoco para poder regresar, claro no en un muy buen estado y para ello necesitaba gente para regenerarse y quien mas podría ayudarle en esto que la esposa de su hermano quien después de darse con la sorpresa de ver a Frank prosigue a ayudarle a reconstruir su esquelético y putrefacto cuerpo. La hija de Larry, hermano de Frank, sospecha de algo ella encuentra el enigmático cubo y sin querer atrae a estos seres con los que hace un trato que es entregar a su tío quien escapo de ellos y así ella no sufrir lo que Frank. Hellraiser es una película de culto para los amantes del genero, particularmente para mi es fenomenal, la historia quizás mirándola de forma mas profunda y objetiva no sea muy compleja y hasta cierto punto algo simple, pero así como una buena historia no hace una buena película necesariamente, en este caso la historia se lleva de tal manera que nos plasma de forma muy buena las incidencias que se van dando en ella. Personalmente a mi me hubiera gustado un poco mas de gore en la película porque daba para ello, pero quizás eso también hubiera opacado otros aspectos del film. Lo que mas me gusto sin lugar a dudas es los seres, que se llaman cenobites, unos seres, porque la verdad nunca dicen a ciencia cierta si son demonios o que cosa, pero cuya figura son tan bizarras que al menos a mi me apasionan. Para los que conozcan la saga de figuras de Torture Souls quizás me entiendan mejor, porque tienen ese aire bizarro y grotesco, teniendo como emblema a nuestro siempre recordado y archiconocido tipo con las agujas en toda la cabeza, pinhead. En el aspecto actoral pues los actores cumplen con su cometido muy bien llevando con fluidez a su respectivo personaje. Musicalmente si mal no recuerdo es más que todo un sonido ambiental que acompaña a las escenas con el fin de envolvernos en el siniestro camino de la película. Como parte negativa, bueno mas que negativa es como que le falto, es la falta de en las escenas precisas poner algo mas explicito como cuando ocurre el desmembramiento a Frank, no digo que no este bien lo que se hizo en la película, esta quedo realmente genial pero quizás un poco mas de sangre le hubiera dado un plus, sin llegar a el extremo claro porque eso en vez de ayudar hubiera disminuido el nivel y la idea general de esta producción a mi parecer. Una película sin lugar a dudas altamente recomendada para todos los que les agrade el terror y Clive Barker quien es un gran maestro en estos temas entregándonos esta notable obra que nos dará un gran placer ver…claro no te preocupes no te desmembraran por ello.

TITULO: Hellraiser (Puerta al infierno).
AÑO: 1987.
GÉNERO: Terror.
PAÍS: Reino Unido.
DIRECTOR: Clive Barker.
GUIÓN: Clive Barker.
INTÉRPRETES: Andrew Robinson, Clare Higgins, Ashley Laurence.
PRODUCTOR: Cristopher Figg.
TRAILER: http://www.youtube.com/watch?v=Iu1Hdc_SmQQ
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Encuentro Nacional de escritores en la montaña - Curacautín

2009-09-27T21:54:00.000-07:00

HOMENAJE A LA ESCRITORA MATILDE LADRON DE GUEVARA

2009-08-28T14:18:00.000-07:00

por Cris Ogalde

El dolor se llama Sybila

Sybila Arredondo Guevara, viuda del escritor peruano José María Arguedas, está encerrada desde 1991 en una cárcel de alta seguridad de Lima. Se le acusa de financiar actividades subversivas, de tenencia y traslado de explosivos, de terrorismo, violencia, resistencia a la autoridad y vínculos con Sendero Luminoso. El fallo fue realizado por los llamados “tribunales sin rostro” de Fujimori, organismos fuertemente cuestionados en el mundo entero por su imparcialidad.

Matilde Ladrón de Guevara lo intentó todo. Hizo huelga de hambre, conversó con políticos y autoridades tanto de Chile como del Perú. Sin embargo, su hija sigue tras las rejas.

“La situación de Sybila va muy mal. Yo tenía muchas esperanzas en que Ricardo Lagos se preocupara del caso. Se lo rogué en reiteradas ocasiones. Ahora, vino este caballero (Alejandro Toledo) y me susurró en la oreja: ‘voy a ayudarla con lo de Sybila’. Ninguno de los dos ha hecho algo. Me dijeron que iba a salir en mayo. He esperado ese mes con una lágrima en el alma. Por fortuna no se me han roto los pechos, porque si literalmente saliera el dolor del corazón, los tendría hechos tiras. Para mí, sin ella, la vida no tiene sentido”.

Chile es un matriarcado

A pesar de todo este sufrimiento, Matilde Ladrón de Guevara se mantiene, como siempre, firme e incólume. Durante la dictadura militar fue una de las pocas escritoras que denunció a viva voz las injusticias del régimen. Por su novela “La Ciénaga” (1975) tuvo que radicarse en Argentina. Allí escribió “Destierro” (1983):

“’Destierro’ obra importante me ha emocionado terriblemente. Es un testimonio admirable de una mujer ligada a los hechos que nos sacuden, nos conmueven, nos indignan y nos entristecen”. (Ernesto Sábato)

De vuelta en Chile con su marido, le recomendaron que no anduviera nunca en automóvil. “Podría sufrir un accidente”, le advirtieron. Matilde había tenido la osadía de titular su último libro “Y va a caer” (1985).

Aunque algunos críticos literarios, como Raúl Silva Castro e Ignacio Valente, catalogaron su obra como “novelas ideologizadas”, de estilo “alambicado” y desarrollo “previsible”, Matilde Ladrón de Guevara es una de las escritoras más importantes de nuestro país.

No por nada el fallecido crítico Hernán Díaz Arrieta (Alone) dijo de su libro “Desnuda” (1960): “He oído su música. ¡Qué fiestas ofrece usted en su mejor obra! Gracias, mil gracias por este placer, su lectura y acierto. Hay en Matilde Ladrón de Guevara una curiosa mezcla de improvisación, y sabiduría, de ingenuidad, y certeza”.

Ha ganado en innumerables ocasiones el premio “Juegos Florales Gabriela Mistral” otorgado por la Ilustre Municipalidad de Santiago. Ha recibido galardones por su obra literaria en diversos países del mundo, como Argentina y Cuba. Recientemente fue objeto de un homenaje por parte de la Sociedad de Escritores de Chile. Sin embargo, esta es la primera vez que es postulada al Premio Nacional de Literatura:

“Yo no tenía idea que debían postularte para participar. Siempre he sido muy poco ambiciosa. Escribo porque lo siento, no para ganar premios. No obstante, siento una gran satisfacción por esta nominación. Con toda honestidad y no por vanidad, pienso que hace 20 años debí habérmelo ganado. Quizás no me lo han dado por razones ajenas a lo estrictamente literario, porque siento que mi obra tiene el mérito suficiente”.

Mas allá del resultado de esta premiación, Matilde Ladrón de Guevara ya forma parte de nuestra historia literaria. Sus libros hablan por sí solos. Ya lo predijo el escritor Joaquín Edwards Bello cuando leyó los primeros pasos de esta escritora: “Chile es un matriarcado y Matilde Ladrón de Guevara lo comprueba con su personalidad y gran talento. Aunque controvertida, llegará lejos con su valentía y sinceridad”.

LA NOCHE

(a mi amiga Gabriela Mistral)

Todo vivir, en trance de la muerte,
nocturno linde y hora indefinible,
notas de luna en el temblor sensible
y en alto sueño, pensamiento inerte.

¿Cómo podré en la niebla sostenerte
con igual devoción, vuelo indecible,
si vierto lo posible en lo imposible
y mueren todo azar y toda suerte?.

Quiero en igual silencio, igual destino.
Muerta en lo humano, toca lo divino;
tras lo que fue de amor en tierra yace.

¡Noche profunda, dale ese reposo!.
un caer en la sombra, cadencioso,
y una dormida sed que al sueño abrace.

A PABLO NERUDA

(a mi amigo Pablo Neruda)

Día a día cuando la sangre zarpa
del corazón –su puerto- desatada,
avanza entre la espuma, lastimada
en mi carne morena. Como un arpa

amarilla de luz, el sol que asoma
hunde sus rayos cada vez que vivo
y cada vez mis sueños fugitivo
asciende más tu vuelo hasta la loma.

Y hacia un rincón del alma sola y mía
me voy intimidando de agonía
con un llanto que afrenta mis mejillas,

Con humo y con ceniza entre mis huesos;
por ti, Pablo Neruda y los anhelos,
cayendo hasta la muerte de rodillas.

EL ÚLTIMO ESCRITO QUE APARECE EN SU WEB

TÚ

En todo lo que nace, tú y tu esencia.
En todo lo que fluye, tú y tu río.
Tú en mi alma, en mi cuerpo y en mi frío.
Tú, como Dios muriendo en mi presencia.

De canto a canto vivo tu experiencia
y por tí en la tristeza me extravío.
Tú, luz en la vigencia del hastío.
Tú, amor, durante toda mi existencia.

Tú, más que el sol. Tú, más que creado.
Más que nocturno sueño exasperado
por la sed angustiosa de tenerte.

Tú, en la hostil soledad de mi universo.
Tú, más lejano que el difícil verso,
¡y yo en la vana espera de mi muerte!.

CURRÍCULUM LITERARIO

MATILDE LADRÓN DE GUEVARA: Nace en Santiago de Chile el 18 de Agosto de 1910. Se casa en 1932 con Marcial Arredondo Lillo, con quien tuvo dos hijos: Sybila y Marcial.

ESTUDIOS: Liceo Antonia Salas Errázuriz, Santiago (Chile). Universidad Católica de Chile, Santiago (Chile). Universidad de Chile, Santiago (Chile). La Sorbona, París (Francia).

TRABAJOS PERIODÍSTICOS: Corresponsal de la Revista Ecran, Santiago (Chile). Colaboradora de la Revista Zig-Zag, Santiago (Chile). Colaboradora del Diario La Tercera de la Hora, Santiago (Chile). Colaboradora del Diario La Nación, Buenos Aires (Argentina). Colaboradora del Diario El Mercurio, Santiago (Chile). Colaboradora del Diario Marcha, Montevideo (Uruguay).

ACTIVIDAD LITERARIA: Poesía. Cuento. Novela. Ensayo. Crónicas. Testimonios.

INSTITUCIONES A LAS QUE PERTENECE: Sindicato de Escritores de Chile (Chile). Sociedad de Escritores de Chile, SECh (Chile). Pen Club de Chile (Chile). Sociedad Argentina de Escritores, SADE (Argentina). Instituto Chileno-Cubano de Cultura de Chile (Chile). International Writers and Artist, IWA (U.S.A). Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos, SELAE (Italia). Red Mundial de Escritores en Español, REMES (España). The World Poets Society, WPS (Grecia). Poetas del Mundo (Chile). ArteComunicarte, AC (Mexico). Palabras del Uruguay (Uruguay). Sociedad de Escritores de San Martín, SESAM (Argentina).

PREMIOS: 1960: “Juegos Florales Gabriela Mistral” Ilustre Municipalidad de Santiago, Chile. 1966: “Luis Tello” Sociedad de Escritores de Chile. 1969: “Angel Cruchaga Santa María” Sociedad de Escritores de Chile. 1969: “Luis Tello” Sociedad de Escritores de Chile. 1971: “Nicomedes Guzmán”. Santiago, Chile. 1979: “Juegos Florales Gabriela Mistral” Ilustre Municipalidad de Santiago, Chile. 1981: “Jorge Luis Borges” Fundación Givre de Buenos Aires, Argentina. 1981: “Juegos Florales Gabriela Mistral” Ilustre Municipalidad de Santiago, Chile. 1997: “Trayectoria Literaria” Universidad Mayor de Santiago, Chile. 1998: “Reconocimiento a su Obra” Instituto Chileno-Cubano de Cultura de Chile. 2002: “Homenaje a la Trayectoria” Sociedad de Escritores de Chile. 2006: “Homenaje y Reconocimiento a su Obra” Sociedad de Escritores de Chile. 2009: “Premio a la Trayectoria” Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos, SELAE de Italia.

OBRAS: 1948: Amarras de Luz, Poesía. 1950: Pórtico de Iberia, Poesía. 1953: Mi Patria fue su Música, Novela. 1957: Gabriela Mistral, Rebelde Magnífica, Ensayo. 1960: Celda 13 (Junto a Juan Sánchez Guerrero), Novela. 1960: Desnuda, Poesía. 1962: Adiós al Cañaveral, Crónica. 1966: Madre Soltera, Novela. 1969: Muchachos de Siempre, Novela. 1969: Ché, Poemas. 1971: En Isla de Pascua los Moai Están de Pie, Novela. 1973: Testamento, Poesía. 1975: La Ciénaga, Novela. 1979: La Ultima Esclava, Cuento. 1981: Te Amo Rapa Nui y Diez Cuentos, Cuento. 1983: Destierro, Diario. 1985: Y Va a Caer, Testimonio. 1988: Sybila en Canto Grande, Testimonio. 1989: Antología Poética Desnuda, Poesía. 1992: Pacto Sublime (Junto a Gabriel Egaña), Diario. 1995: Por Ella, Sybila Viuda de José María Arguedas, Testimonio. 1998: Cubanía y Ché, Poesía. 1998: Leona de Invierno (Desmemorias), Memorias. 2005: Antología Poética (In) Completa de Matilde Ladrón de Guevara, Poesía.

OBRAS INÉDITAS: Cuba y el Ché, Poesía. Aún Hay Fuego en las Tumbas, Novela.

Matilde Ladrón de Guevara
Escritora y Poeta.
E-mail: matildeladron@hotmail.it
matildeladron@galeon.com
Web: www.galeon.com/matildeladron
www.literatos.cl/matildeladrondeguevara
Blog: http://matildeladron.blog.galeon.com
http://fotolog.cl/matildeladron

Lanzamiento de Novela de Ingrid Odgers en Concepción

2009-06-26T21:10:00.000-07:00

Celebracion We tripantu

2009-06-26T21:07:00.000-07:00

Presentación de Novela de Ingrid Odgers en Concepción

2009-06-12T20:22:00.000-07:00

Jueves 25 de Junio - 19 horas - Freire 960 - Concepción

En Los Lobos - Talcahuano

2009-05-18T09:32:00.000-07:00

Talleres en Talcahuano

2009-05-10T17:34:00.000-07:00

El Poeta Cristian Lagos presenta a expositoras

2009-04-30T21:32:00.000-07:00

Expolibros Abril 2009

2009-04-30T20:56:00.000-07:00

María Cristina Ogalde - Ponencia Lunes 27 de abril 19 horas

2009-03-26T08:44:00.000-07:00

Taller literario - Cerros de Talcahuano

2008-11-27T10:52:00.000-08:00

Revista Periferia

2008-11-09T22:28:00.000-08:00

En Cerro San Francisco - Talcahuano

2008-11-06T18:24:00.000-08:00

Cyberliteratura

2008-09-09T11:27:00.001-07:00

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De Cuaderno de Crónicas

2008-08-31T21:18:00.000-07:00

El Pancho Loco
Crónicas
por Mª Cristina Ogalde

TALCAHUANO ciudad puerto, es un maravillosa ventana al Pacífico, puerto industrial y pesquero, eso lo tenemos claro, pero Talcahuano además es una ciudad con historia, rica en personajes mágicos y lugares ancestrales. En esta columna queremos tener un reencuentro evocador con estos personajes y estos lugares. Hoy rescatemos de la memoria colectiva la presencia de: “el Pancho loco”. Quien no lo vio por las calles de Talcahuano en los años sesenta con su atado de diarios amarrados por una correa sujetándolos a un costado, su figura un poco encorvada por el peso de las noticias cargadas en su cadera o por años vividos que ya eran muchos. Recuerdo que en su rostro desgreñado tenía un ojo de color y un ojo emblanquecido (bien poco veía el hombre), el cual inspiraba mucho temor a los niños, después adulta comprendí que su ojo blanco era una nube que opacaba su visión. Con todo esto lo que más impresionaba de este personaje, chorero cien por ciento, era su alucinante vozarrón con que anunciaba los diarios y peleaba con los niños que lo molestaban. Seguramente era dueño de una gran hiperkinesia, que infundía mayor terror a los niños, todos arrancábamos cuando llegaba el “Pancho Loco” al barrio. Tanto en el centro como en los cerros, en el Arenal o en Gaete, en el Morro o por el malecón. Los chicos más audaces osaban molestarlo lo que desataba sus iras, carreras iban, carreras venían, arrancando del “Pancho Loco”. Usted querido lector ¿lo recuerda?, a veces llevaba un palo en su mano, tal vez para apoyar su figura encorvada, que aparentemente no medía más de un metro cincuenta y cuatro pero que desde la pequeñez de mi infancia, lo veía enorme y aterrador, ágil, capaz de alcanzarme hasta el propio patio de mi casa en la calle Infiernillo que después pasó a llamarse Juan de la Cruz Tapia, frente a la laguna y a la cancha Macera, verdadero tierral que quitaba rapidez a mis piernas infantiles. Con el correr del tiempo, mi niñez se fue pasando en el Liceo Fiscal tuve una amiga muy querida y por ahí por el tercer año fui a su casa en la Población Morgado, a pedirle unas tareas, y tamaña sorpresa me llevé pues quien me abrió la puerta era el mismísimo “Pancho loco”, con pantuflas en los pies, no tenía los diarios cargando al costado ni el palo en la mano pero con el mismo e inconfundible vozarrón me preguntó a quién buscaba: me quedé muda, mis neuronas juveniles estaban procesando la imagen que recibía, no sabía si salir arrancando o responder la pregunta, después del primer instante, con un dejo de admiración respondí. Mientras iban a buscar a mi amiga, pude comprender que “el Pancho loco”, era una persona, tenía una vida, una familia y un trabajo que desempeñó muy bien. Aún están en mi retina las dos imágenes, el vendedor de diarios y el dueño de casa, abuelo de mi amiga. ¿Lo recuerda usted?

CRONICAS DE MI CIUDAD—LOS CEMENTERIOS SIMBOLICOS

2008-07-05T14:54:00.000-07:00

TALCAHUANO CIUDAD-PUERTO tiene su historia enraizada en hechos marinos ya sean alegres, tristes o nostálgicos. Quiero compartir uno que en lo particular me produce honda nostalgia y seguramente para las familias involucradas profunda tristeza, me refiero a los cementerios simbólicos. Los conozco, he caminado en ellos, he visitado sus tumbas vacías y a través de los nombres en sus lápidas he reconstruido historias imaginadas o no. Si bien es cierto en casi todos los puertos pesqueros del mundo ( y he recorrido muchos) hay lápidas en memoria de los hombres que “se hicieron a la mar” , lápidas que no reflejan el dolor de las familias que eternamente esperan en la bahía el ser querido que no regresó, sólo en el puerto de Talcahuano he conocido los cementerios simbólicos que de una u otra forma ayudan a pasar el duelo entre el arrullo del mar, las caracolas, la marcha fúnebre de las gaviotas y las tumbas vacías con una sencilla cruz de madera pintada de blanco custodiadas por firmes e incólumes flores plásticas de colores que testimonian su origen. Estos “camposanto” son “EL CEMENTERIO LAS CRUCES” que originalmente estaba enclavado en la cúspide del acantilado que bordea Monte Redondo en la bahía de San Vicente, desde este precipicio rodeado de la vegetación mas hermosa y que hasta Talcahueñu debió caminar ,se podía observar la majestuosidad del ancho mar como testimonio veraz de que el siniestrado hombre de mar no había sucumbido ante pequeñeces, más bien ante un gigante rugidor, apaleador de rocas , pero generoso como el vientre materno que lo arrulla hasta la eternidad. El progreso y urbanismo de mi tierra lo ha empujado cada vez más hacia el acantilado pero él aferrado al monte, se alarga hacia el mar en esa prolongación invisible de tumbas vacías. El otro cementerio simbólico esta entre los montes escarpados de LA PENÍNSULA DE TUMBES, un poco alejado de las casas. Se hace silente refugio de las penas de los “tumbinos” que lloran a los idos frente a un túmulo engarzado de lustrosas cerámicas, donde por lo general se empotra una foto del difunto o la leyenda que refleje el dolor de los que quedan en tierra firme. Al leer las inscripciones se aprieta el corazón porque casi siempre se repiten los apellidos, hermanos, padres e hijos, esposos y padres, esposos e hijos. Al recordarlo se plasma en mi imaginación la figura de una mujer arropada, sola , mecida y agrietada por el viento frente a un nicho, ya sin lagrimas, mirando al horizonte con una mano haciendo visera a sus ojos y la otra sujetando la mano de un niño pequeño que aún espera el regreso de su padre y su abuelo. El otro cementerio simbólico que conozco es el de CALETA EL SOLDADO que parece un púlpito de catedral pues esta ubicado en un pequeño monte que se adentra en el mar y sus humildes cruces blancas se confunden con gaviotas que quieren alzar el vuelo hacia la inmensidad, sus tumbas vacías custodian el villorrio, el acceso es de difícil alcance tal vez para anunciar que los cuerpos amados nunca volverán a pisar tierra firme, prefieren como última morada la espuma salina que los vio nacer, crecer y morir. Loa cementerios simbólicos con sus bóvedas vacías son como los faluchos en la bahía, como las calles de adoquines, como las áreas verdes, como la plazoleta MARIA ISABEL, son parte de la identidad cultural de mi CIUDAD-PUERTO.

Maria Cristina Ogalde

Talcahuano, a horas de haber comenzado el invierno.